Jeanneadebats

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2026-08-13 18:17:17 GMT

Et sinon Macron en jetski à Brégançon, c'est quel niveau de mépris pour tout le reste de la France ?

2026-05-25 17:55:22 GMT

Quand j'ai lu Bagatelles pour un massacre, j'ai cessé à tout jamais de pouvoir lire Céline.
Quand j'ai su que la femme qui pleure de Picasso, ben le salopard lui avait cassé la gueule avant, j'ai fermé les yeux devant ses tableaux, sa violence je me la suis prise en pleine face moi aussi.
Quand j'ai su que Gauguin ne se contentait pas de peindre ses trop jeunes vahinés, pareil.
Le haut le cœur à chaque bout de couleur entraperçu.
Quand Freddie Mercury est allé chanter en Afrique du Sud en plein apartheid, j’ai mis des années, littéralement les années qu’il a fallu pour voir tomber l’apartheid, à lui pardonner.
Je ne peux plus voir la gueule de Gainsbourg sans le visage de Catherine Ringer humiliée à la télévision, puis Whitney Houston agressée en direct sous les ricanements fascinés du plateau.
Quand j'ai su que Marion Zimmer Bradley, l'une des mes autrices de formation, avait couvert la pédophilie de son époux contre ses propres enfants, son féminisme m'a laissé un gout putride dans la bouche.
J'ai rouvert la Belgariade après des années, moi qui me prenais pour Polgara, puis j'ai laissé tomber au bout de dix pages, Garion pleurait dans la cave des Eddings où ils maltraitaient les enfants.
Je ne peux plus lire Gaiman, pour l’instant du moins.
Je serais morte plutôt que voter DSK, même avec le flingue du “barrage républicain” posé sur la tempe.
Moi qui adorais Le Bal des vampires, j’ai laissé tomber Polanski.
J'ai fredonné Les sombres héros de l’amer jusqu’à ce que Cantat montre enfin au grand jour l’assassin qu’il était.
Et quand Rowling commencé sa croisade dégueulasse contre les personnes trans et a fini par la transformer en hobby à plein temps, ça a changé quelque chose dans ma façon d’ouvrir ses livres.
Non, je ne sais pas séparer l’humain de l’artiste.
Ou plutôt : je refuse qu’on exige cette séparation uniquement quand les victimes sont des femmes, des enfants, des précaires, des dominés, bref des gens qu’on somme déjà toute leur vie de se taire poliment pendant que les grands hommes créent.
Parce que c’est drôle quand même, cette histoire de “séparer l’œuvre de l’artiste”. C'est la gymnastique morale obligatoire dès lors que le type est un génie célébré. Bizarrement, personne ne vient te faire un TED Talk sur la complexité humaine pour défendre le percepteur qui fraude le fisc ou le voisin qui massacre des chiots à la pelle.
Et surtout, les gens qui disent ça font comme si c’était une décision intellectuelle froide et rationnelle, un peu comme les résolutions de janvier en plus sérieux. Comme si on se levait un matin en proclamant :
«OK, aujourd’hui, par vertu militante, je décide de ne plus écouter/lire/voir tel.le.connard/asse. »
Mais ce n’est pas comme ça que ça marche, certaines œuvres deviennent simplement illisibles. Le cerveau refuse parce qu'il voit les fantômes sous le texte, il entend les coups et les pleurs, il assiste impuissant aux agressions. Le visage apparaît derrière chaque phrase, chaque chanson, chaque rire et c'est une souffrance terrible, car c'est aussi une trahison de l'amour qu'on avait pour eux.
Souvent, l’œuvre reste malgré tout. Les chansons sont encore là, coincées dans la mémoire comme des vieux amants délétères qu’on connaît encore par cœur malgré les années. Les émotions aussi, la beauté même, parfois, mais elle n’est plus innocente.
Surtout, il faut savoir enterrer ses idoles, ça fait partie du métier d’adulte, je crois, renoncer à ses vieilles passions parce qu'elles sont devenues toxiques et qu'elles empoisonnent tout ce qu'elles touchent.
Et parfois, honnêtement, avant de les enterrer, nos idoles, elles méritent même un petit coup de pelle derrière la nuque, par acquis de conscience, pour vérifier qu’elles ne reviennent pas nous expliquer encore une fois qu’il faudrait surtout protéger l’Art des conséquences de leurs actes.
Alors, merde, je sais que c'est dur mesdames les Bruel Girls au taquet pour défendre Patriiiick et votre jeunesse, mais grandissez un peu, ça vous fera pas de mal.

2026-05-16 08:18:14 GMT

Tu as 50 ans.
Tu es un homme blanc.
Tu es journaliste de formation.
Tu es un homme politique.
Tu es député et tête de ton groupe politique dans ta région.
Tu es essayiste et documentariste.
ET TU NE SAIS TOUJOURS PAS QUE RACONTER PARTOUT SUR L'AIR DES LAMPIONS UNE ANECDOTE OÙ TU TE POSES EN WHITE SAVIOR (même si elle est vraie)...
ben ça fait de toi un racelard de première bourre ?
Dudule, les racisés, les pauvres, les précaires, c’est pas le décor émotionnel de ton autobiographie du “mec blanc de gauche qui a compris la vraie vie ”.
Et ton safari social où le héros à la fin, c’est encore le grand blanc ému qui “donne la parole” aux sans-dents après avoir découvert qu’ils existaient, il commence à nous les brouter menu, menu...
"Oh mon dieu, une femme de ménage, comme c'est attendrissant."
On dirait ma mère devant un hérisson, sans déconner.
Le problème de ça , Dudule, c'est que tu retires toute agentivité aux concernés, ils ne servent qu'à TE révéler moralement, à faire scintiller ton empathie sur les bulletins de vote à ton effigie.
Les gens ne sont pas des figurants dans Tes Aventures de Saint François de Fakir-sur-Somme.
Quand tu maîtrises aussi bien les médias et le récit politique, la maladresse, au bout d’un moment, ça devient une méthode.
Tu es François Ruffin et à un moment donné, va falloir assumer que le racisme paternaliste et le classisme misérabiliste servent un peu trop souvent d’épine dorsale à ton storytelling politique

2026-05-15 07:54:50 GMT

Aujourd'hui, enfonçons des portes ouvertes
(par les mascus)
Les gens, des mecs, mais aussi parfois des femmes :
« Ahlàlà ces filles frivoles qui claquent un pognon de dingue en maquillage, fringues et soins, quelles michtos! »
(Ben oui ça coute la façade)
(Et toi , ton après rasage mennen, ta crème nivea, dans le meilleur des cas, on parle du budget "prez" de chacun pour un date ?)
Also les mêmes :
« Ahlàlà ces féministes qui se maquillent pas, se rasent pas, prennent pas soin d’elles. Si une femme se laisse aller, faut pas s’étonner qu’on la trompe. »
(les mecs, s'ils viennent douchés, c'est déjà Byzance, sans parler de ceux qui ont décidé récemment que se torcher les fesses, c'était gay)
Donc, récapitulons :
si une femme fait des efforts esthétiques, elle est superficielle et forcément intéressée parce qu'il va falloir financer tout ça ;
si elle n’en fait pas, elle est négligée.
PRENDRE SOIN DE SOI, NE PAS SE NÉGLIGER, n'est pas pour ces gens une question de rechercher son bien-être ni de faire les choix qui nous correspondent...
mais bien "se rendre désirables" POUR LES AUTRES.
Combo, Well done.

2026-05-14 05:42:49 GMT

France :
-- Hiiii UN cobra ! Bouclons tout le département !
Inde :
-- Hein ? 😳
Australie :
-- So cute. ❤
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2026-04-29 05:19:59 GMT

Le banquet de Jeanne A Debats
Le jeune Mascupastoutàfait vient de nous faire une déclaration fracassante selon laquelle les femmes sont toutes des michtos, ou des frigides ou des frigides michtos. (Sans compter celles qui ont des cheveux bleus qui sont toutes lesbiennes et frigides). Ce faisant, il vient d'obérer sérieusement ses chances de sortir avec l'une de ses camarades au bal de promo, je dis ça je dis rien, et j'ai pas soulevé ce point crucial, il verra bien.
En attendant la classe espère de ma part les foudres de Zeus, le rappel à l'article 225-1 du code pénal (avec trémolos dans la voix), bref mon cinéma habituel quand le cas se présente ça ricane déjà dans les coins.
Mais je suis fatiguée, ou pas assez alors :
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Reprenons au début M., peux-tu penser qu'on soit amoureux de quelqu'un qu'on méprise ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Ben non, mais...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Donc tu penses qu'on aime vraiment quand on respecte quelqu'un ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Oui...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Or, tu viens faire profession devant la classe de mépriser les femmes ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Oui...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- DONC les seules personnes que tu pourrais raisonnablement aimer ce sont tes potes ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sidéré par l'arrivée inattendue de la merde) :
-- Hein ?
La jeuneXantippe :
-- Madame Debats te demande si tu as considéré l'homosexualité comme solution à ton problème avec les femmes ?

2026-04-27 18:11:56 GMT

- reply

@nprofile…et9q mais il est con ou bien ?

2026-04-21 05:03:21 GMT

Je ne saurais raconter comment mon bouchon de tube dentifrice a fini dans mon café...
(trop d'enchaînements de gestes à la fois)
En revanche, parce que j'avais VU un truc blanc dans la tasse, ben...
j'ai oublié le sucre.
SHIT

2026-04-21 04:38:33 GMT

Perso, je me sens plus en accord avec un univers où Jordan Bardella finirait effectivement prof de socio à Nanterre, moche, aigri et mal coiffé...
(Quoi, c'est pas ça qu'il voulait dire le Chenu ? 😳 )

2026-04-17 06:27:53 GMT

Dialogues de bêtes (presque) vrais :
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !? *
Moi :
-- Hein ?
The Only One Frog In the Pond :
-- ...
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (perplexe) :
-- Tu réponds vraiment à un découpage de poireaux ? Il est temps que monsieur ou madame The Second Frog In the Pond se manifeste, ma pauvre.
Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
ad lib.... jusqu'à la fin des poireaux.
* The Only One Frog In the Pond coasse en grec, eh oui, elle est fan d'Aristophane. Forcément.
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2026-04-13 10:18:00 GMT

Moments de solitude d'écrivain.e
Ce moment où une lectrice cite une phrase. Que tu approuves que tu la trouves très chouette et que tu rajoutes, ravie :
-- Je m'en souviendrai.
la lectrice (avec des grands yeux) :
-- Euh, c'est dans votre livre...
Pirouettes possibles :
-- "En fait, je l'ai pas lu"
-- "Enfer mon masque tombe, tu as découvert mon secret : j'ai un ghost writer"
Bon, "j'ai une mémoire de merde" ça marche aussi mais c'est moins glam ^^

2026-04-07 06:26:05 GMT

Allez on va aux 500 000
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-5158

2026-03-31 16:38:40 GMT

Après la pipette trimestrielle, le placard a des yeux.
Et il vous en veut.
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2026-03-31 05:16:00 GMT

Il était un petit navire*
David Guiraud et Bally Bagayoko étaient de braves petits marins LFI venus de Seine-Saint-Denis.
Tous deux étaient propalestiniens convaincus, tous deux ont louvoyé dangereusement, disons, avec des propos qui ne relevaient pas toujours de la cause palestinienne, mais qui pouvaient parfois sembler aborder carrément les côtes pourries de l'antisémitisme.
Ils devinrent tous deux capitaines de leur ville.
Mais lequel des deux fit la une ? Qui subit une marée de commentaires malveillants sur tous les réseaux sociaux et aux 20 heures ?
On nous explique tranquillement que tout le monde est traité pareil, qu’on est tous sur le même bateau. Que les polémiques naissent naturellement, comme les tornades au printemps.
Étrange, quand même, cette météo sélective.
Deux élus, mêmes combats affichés, mêmes zones grises dans les propos, mêmes ambiguïtés. L’un passe en coup de vent. L’autre se prend la tempête pleine proue, édition spéciale mer du Nord, Gulf Stream de commentaires, pour s’encalminer en plein tribunal médiatique dès qu'il remue une paupière.
Alors bien sûr, on me dira que ce n’est pas comparable. Que le contexte est différent. Que je simplifie. C’est pratique, le contexte, ça permet de tout justifier.
Mais à force, le doute s’installe, et le canot tangue. Pas besoin de crier au complot pour voir qu’il y a des hiérarchies implicites dans ce qu’on choisit de montrer, d’amplifier ou d’oublier. Et après ça, on s’étonne que certains parlent de traitement différencié.
On appelle ça de la victimisation. C’est plus simple que de regarder le problème en face et de cesser de nager dans des océans de racisme maquillé en sargasses.
Et n'empêche, c'est pas la petite baleine blanche de Roubaix qui se prend le harpon des commentaires "éthologiques" de PMU estampillés Michel OnfrayTM (mieudefermersaieule).
* J'adore les métaphores marines depuis Proust, pardon, pardon.

2026-03-22 10:04:23 GMT

- reply

@nprofile…zhhe oh tu sais, nous on a des bibelots ET de la poussière (et ça va^^)

2026-03-22 07:10:36 GMT

Bon, l'arche accueille aujourd'hui 2 petites nouvelles :
Mistinguette, poule coucou de Rennes,
et
Flippette, poule coucou de Nant... ( non, en vrai poule tétra, mais si elle pouvait elle voterait Rolland, aujourd'hui, je dis ça, je dis rien)

2026-03-04 06:11:15 GMT

Ce serait tout à l'honneur de la France de rapatrier ses citoyens (même désagréables) coincés à Dubaï et terrés au fond de leurs piscines à débordement avec vue sur le Golfe Persique...
et l'honneur serait tout aussi grand si elle s'occupait AUSSI des orphelins français qui restent encore prisonniers en Syrie.
(mais je ne me fais aucune illusion quant au premier de ces groupes qui pourra atterrir à Charles de Gaulle)
La citoyenneté, tant qu'on ne vous l'a pas retirée, est inconditionnelle.

2026-02-27 12:14:24 GMT

La lune en prise de vue réelle
Cours " Fracture entre sciences et société ? "
Lui1 ( mi provoc mi pas sûr) :
-- Mais madame, on est JAMAIS allés sur la lune !
Lui2 (ironie impériale) :
-- Bien sûr que si ! Sinon comment on aurait pu prouver que la terre est plate ?
:D <3

2026-02-27 06:20:24 GMT

Alors le Kansas exige des personnes trans qu'elles refassent leur permis de conduire en mettant l'ancien genre...
Sinon, ce seront de "faux papiers"
ça commence vraiment... X_x

2026-02-24 06:04:46 GMT

Ce que Geoffroy-la-grosse-glotte oublie de dire en ce moment, tant il est occupé à taper sur les doigts des parents, c'est que les dotations horaires des établissements subissent une baisse drastique.
Chez nous, ça signifie plus de latin, plus de demi groupes, des horaires planchers.
Des dizaines d'heures en moins.
(et comme ça baisse tous les ans depuis whatever, je suis étonnée qu'il en reste autant)
(non je déconne mais à peine)
Ce sont vos gamins qu'on désinstruit et à qui, plus tard , on reprochera de ne pas savoir plus avec moins d'école.

2026-02-24 05:45:04 GMT

Un jour, un antifa...
Paul Robeson
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2026-02-22 06:36:06 GMT

Un jour, un antifa
Missak Manouchian
d'habitude, je célèbre toujours le 21 février mais hier le bruit des bottes cirées...
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2026-02-21 06:43:28 GMT

Un jour, une antifa...
Sophie Scholl
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2026-02-20 08:09:36 GMT

Non rien...
Un peu de légèreté peut-être...
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2026-02-19 06:46:53 GMT

Un jour, une antifa...
Dolores Ibárruri
"La pasionaria"
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2026-02-09 11:32:44 GMT

- reply

@nprofile…m2ll j'ai 34 élèves dans cette classe (et deux autres comac)

2026-02-06 16:45:14 GMT

- reply

@nprofile…c2r8 @[email protected] bien sûr, mais c'est pas ça qu'il veut l'allumé du nord... ^^

2026-02-06 05:47:05 GMT

Un « Puy du Fou de gauche » mon dieu, mon dieu, mon dieu *
Donc un roman national alternatif, avec bons points distribués par le comité central de la vertu historique, fumigènes militants forcément rouges et noirs et grands ancêtres dûment sanctifiés par le service après-vente idéologique avec Jaurès, Flora Tristan, Olympes de Gouges ou Badinter en tokens de luxe ? Mais quelle bonne idée ! **
Dooonc :
combattre le mythe par le mythe, la simplification par la simplification, le populisme par le populisme et l’instrumentalisation du passé par… une meilleure instrumentalisation du passé.
Géant
Rappel des gravures : l’histoire n’est pas un stand de tir idéologique où chacun peint ses cibles en rouge ou en bleu, c’est une discipline critique, faite de sources, de doutes, de contradictions, de révisions. Ça gratte, ça résiste, ça ne marche pas au slogan. En tout cas, c’est ce que prétend la gauche, depuis... whatever...
La gauche, historiquement, c’est quand même le camp qui démonte les grands récits trop propres, qui rouvre les dossiers, qui demande « qui parle ? pour qui ? avec quelles sources ? ». Si c’est pour finir par fabriquer son catéchisme spectaculaire avec saints laïcs, martyrs homologués et fresque téléologique, autant distribuer des chapelets matérialistes.
La foi politique, très peu pour moi. L’histoire, oui.
Bref, la messe, même à gauche, j’y vais pas, merci.
*non
**non

2026-01-26 08:10:08 GMT

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Mais dans le réel, ce que ces gens appellent « laxisme », c’est très souvent autre chose : c’est l’absence de solutions, la journée de trop, la classe à 35 avec 6 gamins en crises ou malades ou handi, ou les trois à la fois, et si on a de la chance une AESH payée au lance-pierre comme renfort, la classe sans chauffage, sans fenêtre, avec l’herbe qui pousse à l’intérieur, le conseil de discipline qui ne discipline rien parce que « pas de vagues », c’est l’impossibilité matérielle de tenir une promesse de cadre quand il n’y a plus de cadre.
Le prof n’est pas laxiste : il est seul.
Et le parent laxiste, celui qui prône l’éducation bienveillante (IE : je le rappelle, c’est mostly : « ne pas tuer son gamin de coups » houlàlàlà, c’est mal) ou celui qui colle son gamin sur la tablette, h24. Celui-là non plus je ne l'ai pas rencontré ou très rarement. J'ai vu des parents dépassés, surinvestis, hyperanxieux, dans le dialogue, dans la violence, dans la fermeture.
J'ai eu un père bourré qui venait chercher son gamin à 18h dans ma classe. J'ai eu les deux mères qui demandaient la permission d'être à deux femmes (avant 2012). j'ai eu des semi Karens, mais des allumés entre thé vert, méditation de pleine conscience et délire de jamais non, putrin mais j'aurais rêvé d'en avoir !
Et surtout, le prof laxiste ou le parent laxiste sont des inventions utiles parce qu’elles permettent de dire : ce n’est pas structurel ni politique, ce n’est pas la misère, la violence sociale, les familles à bout, les gamins fracassés, les budgets amputés, la psychiatrie détruite, les adultes disparus des couloirs. C’est juste que « les profs et les parents ne se font plus respecter », comme si un ou deux adultes pouvait porter à eux seuls, à mains nues, la totalité des fractures du monde.
Le mythe de l’enfant-roi, du prof laxiste et du parent de même, c’est un trio. L’un sert à dire que les enfants sont devenus des tyrans, les deux autres servent à prétendre que les adultes ont démissionné. Et tous ensemble ils camouflent la seule vérité qui dérange : ce qui a explosé, ce n’est pas l’autorité, c’est la société. On multiplie les sanctions, les menaces pour dissimuler le manque de moyen systémique et surtout DÉLIBÉRÉ.
L’enfant-roi, le prof laxiste, le parent laxiste, l’éducation bienveillante, sont des alibis, le désastre lui est bien réel, car on ne répare pas un abandon collectif avec des sermons individuels.
Et comme d’habitude, je vous emmerde.

2026-01-24 10:47:17 GMT

- reply

@nprofile…6skd @nprofile…vvuq ah ben ça alors, comme je suis stupéfaite ! ^^
(et pareil, je la hais, j'avais pas vu son poulet, c'est atroce x_x)

2026-01-24 08:02:57 GMT

- reply

Et pendant ce temps, la société, elle, se permet tout. Elle se permet le bruit des adultes bourrés à minuit à la terrasse du café, les conversations en haut-parleur, les traversées de campagne la musique à fond, les réunions Teams hurlées dans les trains, les types qui regardent TikTok sans écouteurs en étalant leurs cuisses comme s’ils étaient seuls dans la galaxie et qu’ils transportaient deux ballons de rugby dans leurs jeans repassés.
C’est là qu’on voit que ce n’est pas une question de bruit, mais de hiérarchie.
Le bruit des adultes est légitime.
Le bruit des enfants est suspect.
Alors on invente des wagons “no child”.
Après quoi ? Des rues “no child” ?
Des restaurants “no child” ? (ah, c’est déjà le cas.)
Des immeubles “no child” ?`(Aux US, ils ont sûrement ça , je leur fais confiance)
Des parcs “no child” ?
La vérité, c’est que ce pays ne déteste pas les enfants, mais ce qu’ils symbolisent, une liberté pas encore enfermée, pas encore conforme, pas encore subalterne. Les enfants nous montrent les marges encore vides, encore à prendre.
Et il déteste encore plus les mères, parce que les mères incarnent ça en public : le vivant qui n’obéit pas.
Oh, je ne crois pas à l’innocence de l’enfance, j’ai déjà connu de vrais monstres de neuf ans. De ceux dont tu te dis, de loin, « Toi, je ne veux pas te croiser à 20 ans ». J’ai déjà détesté des enfants. Parce que ce sont des gens et que comme à tous les gens, je fais l’effort de ne pas les essentialiser.
Moi, le bruit des enfants, je le sais :
c’est un trauma, oui.
C’est une fatigue, oui.
C’est un agacement parfois, évidemment.
Mais c’est aussi la preuve qu’on n’est pas morts, alors SCNF, restaurateurs, courtisans mortifères d’un monde lisse, noyé dans le VRAI silence des tombeaux, je vous emmerde.

2026-01-24 08:01:53 GMT

C'était dans les temps du Covid, nos jeunes voisins avaient deux petits garçons. Et dans la campagne devenue encore plus silencieuse (délicieusement silencieuse), vidée de tracteurs, de camions et d'autos, leurs cris résonnaient aussi clairs que ceux des hirondelles qui bientôt vinrent les accompagner au printemps.
De loin, tandis que nous buvions le café dehors sous la pergola, malgré le petit vent sec de cette fin avril 2020, nous écoutions leurs cavalcades, parfois interrompues par le grondement du père ou de la mère. Et nous sourions, parce que de un, ce n'étaient pas NOS enfants qu'il fallait gérer h24 ^^ de deux, parce que leurs braillements de sistres, leurs "c'est pas juste" "Ouiiiin" "OUAIS", c'était juste le bruit de la vie.
Celui qu'on n'entendait plus guère dans le pays depuis 17 mars.
Je ne sais combien de fois, j'ai dû rassurer L. ou M., en leur disant que non, les minots ne nous dérangeaient pas, au contraire, nous aimions les entendre. (Bon, j'ai toujours skippé le passage où on rigolait des sporadiques et épuisées tentatives d'apaisement parentales ^^).
Et puis, je suis prof, je suis rentrée parfois le soir à la maison de collèges ou de lycées en ne rêvant que de silences de mort (celui que j'exige au début du cours, "le silence des tombeaux, ne respirez pas, ne pensez pas, ne bougez pas" et lorsqu'il s'abat sur nous une chape moelleuse, à peine interrompue par les braillements d'un de leurs camarades au loin dans un couloir, alors je chuchote "asseyez-vous").
(Contrairement à ce que vous penseriez peut-être, c'est une manie qui fait plutôt rigoler mes élèves et qu'ils ne détestent pas tout à fait).
Alors, de fait pour moi le bruit des enfants, oui, absolument bien sûr, c'est celui de la vie.
C'est aussi un trauma. le trauma de la jeune mère que je fus jadis, seule dans un wagon avec deux gremlins, dont l'un autiste, essayant désespérément d'emmerder le moins possible le voisinage, d'éviter les jugements comme on traverse un champ de mines, être jugée quand même et mal, évidemment, ajouter l'agression à l'angoisse, les gens même pas peur.
Et où sont les espaces pour les enfants dans ce pays ?
Question aussi sincère que rhétorique.
Parce qu’en France, l’enfant est toléré : tant qu’il ne bouge pas, tant qu’il ne déborde pas, tant qu’il ne rappelle pas qu’il existe. On les aime coussins. On les aime quand ils se tiennent « bien sages » à genoux les mains sur la tête. On les aime même morts lorsqu’ils ont fui en scooter. Mais l’enfant réel, celui qui vit, celui qui trébuche, qui déconne, parfois gravement, qui s’ennuie, qui piaille, qui chante trop fort, qui existe avec ses poumons, ses émotions non calibrées et son absence totale de diplomatie sociale, celui-là… ah non. Celui-là, c’est un problème d’ordre public.
On veut bien la natalité, mais sans les bébés et “la famille”, mais sans les poussettes (ni les allocs) . Et alors, évidemment, arrive l’idée la plus conne du monde : la SNCF qui envisage des wagons “no child” , le compartiment “interdit aux enfants”, version TGV, ambiance lounge, avec silence, moquette mentale et absence garantie de cris aigus.
Moi j’appelle ça : l’aseptisation générale, le fantasme du pays Ehpad, la France Floridisée, la grande utopie du citoyen modèle, sans enfance, sans mémoire de ce qu’il a été. Et surtout, on fait ça avec une bonne conscience extraordinaire, comme si l’enfant était un touriste sonore qui aurait acheté un billet “option vacarme”. Comme si la mère (oui toujours elle, hein, parce le père dans ces cas-là, il n'est pas souvent là), déjà en sueur, déjà en hypervigilance, déjà en train de gérer le sac, le doudou, le regard des autres, la faim, la fatigue, les émotions en vrac, devait encore s’excuser de transporter la vie.
Dans ce pays, élever un enfant en public, c’est traverser un cimetière rempli de fantômes et zombies rageurs avec un tambour et des cymbales.
La jeune mère est là, dans le wagon, et elle sent tout. Si elle allaite, elle gagne la queue du Mickey en rajoutant l’assortiment indécence au pack « nuisance ».
Le soupir passif-agressif du cadre supérieur.
Le regard assassin du couple qui a “pris ce trajet pour se reposer”.
La vieille dame qui dit “à mon époque…” alors qu’à son époque les enfants couraient dans les rues et que personne n’appelait la police pour un ballon, même quand il finissait dans une vitre.
Bref, tous ces gens qui sortent la carte « enfant roi » dès que tu n’abrutis pas ton gamin de coups au moindre battement de cils (Mais en douce, pas devant eux, sinon ils te jugent AUSSI).
La parentalité comme exercice d’invisibilité, ne pas déranger, ne pas gêner, ne pas déranger, ne pas exister trop fort.

2026-01-23 18:35:24 GMT

Il paraît que Ruffin rêve d'un Puys du Fou de gauche.
C'est marrant les rêves.
Moi, le mien, c'est une gauche de gauche.

2026-01-22 18:53:10 GMT

J’adore ce moment très précis des conversations internétiennes à propos de l’égalité homme/femme où le sexisme se déguise en haltérophilie.
« Oui mais nous on peut porter des trucs lourds. »
(Variante : « Vous faites moins les malines quand il faut ouvrir un pot de cornichons* »)
« Oui mais nous on va à l’armée. »
Déjà, félicitations pour avoir confondu société humaine et concours de bûcherons. Ensuite, dernières nouvelles de la réalité :
porter des trucs lourds n’a jamais donné un diplôme automatique de supériorité morale, intellectuelle ou politique. Sinon, les déménageurs de piano seraient LA caste dominante et on vivrait sous un régime IKEA.
Et, détail rigolo, les femmes portent des trucs lourds un peu partout dans le monde. Non, je ne parle pas des mecs. La corvée d’eau, c’est rarement Totor qui se la cogne.
Quant à l’argument de l’armée, il est quasi systématiquement brandi par des gens qui n’y sont jamais allés, ne comptent surtout pas le faire, et hurlent dès qu’on évoque la conscription obligatoire. C’est fascinant, cette virilité virile entièrement théorique, comme la physique quantique mais avec plus de mauvaise foi.
Détail rigolo bis : les femmes font l’armée, vont au combat, y meurent, commettent autant d’exactions que leurs camarades mecs, sans parler des résistantes disséminées ici ou là à la surface de la planète.
Pendant ce temps-là, les femmes portent aussi des enfants, des charges mentales, des horaires pourris, des vies bancales, des proches malades, des chats ingérables, des cochons hyperboueux, et parfois tout ça en même temps, sans en tirer la conclusion qu’elles devraient diriger le monde.
Moralité : si votre meilleur argument pour justifier le sexisme, c’est « moi je soulève des trucs », ce n’est pas une idéologie, c’est une notice de salle de sport. Ça manque un peu d’ampleur visionnaire.
* Alors, dude : PERSONNE n’ouvre de bocal de cornichons pour moi.
PERSONNE !
Sauf s’il souhaite déclarer une guerre franche et directe. Je hais ces trucs. Vraiment. Un minuscule bout de cornichon peut ruiner irrémédiablement tout un sandwich. Après, si ton utilité au monde c’est « ouvre-boîte », ok, d’accord, comme tu veux.

2026-01-22 11:04:49 GMT

Réédition de ma novella La Vieille Anglaise et le continent, novella à qui je dois pratiquement ma carrière littéraire <3
A paraître le 26 mai, chez ActuSF :)
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2026-01-14 18:28:29 GMT

Il y a fort longtemps, certains d'entre vous n'étaient même pas nés, je fus arrêtée pour un motif à peu près légitime. j'avais fraudé en passant un portillon Ratp à la Défense.
Étudiante, je n'avais pas le fric pour payer le supplément du brutal changement de zone entre Paris et Nanterre, ma fac pendant un an. (je n'y ai pas fait de miracles, j'ai quitté pour Vincennes à Saint Denis) Bref.
Bon, je ne l'ai pas pris au tragique, les agents ne m'ont pas menottée ni été désagréables envers moi, juste comme je n'avais que ma carte orange (invalide à cet endroit ) sur moi. Ils m'emmenèrent au poste pour vérifier mon identité et me coller ensuite une amende.
Je m'assis bien poliment pour attendre là où on me disait, et je commençai à causer avec la punkette un peu high qui se trouvait à côté de moi. Elle, elle avait été arrêtée pour possession de dieu sait quoi (mais ça envoyait du bois apparemment^^) et était menottée au banc.
Comme le mec de l'autre côté, un jeune arabe qui baissait la tête dans le genre "je ne prends pas le risque d'avoir eye contact avec quiconque".
Pas moi, j'étais un type bizarre de fraudeuse chic et blanche, propre sur moi, pas ivre, pas racisée, pas shootée, bien calme et bien élevée, jean chemise blanche propre bottes, cartable. qui observait tout ça avec presque de la curiosité, dans sa certitude privilégiée que rien ne pouvait mal se passer si on faisait tranquillement ce qu'on me disait.
Donc toujours pas menottée. J'avoue , je ne prenais pas du tout la situation au sérieux, j'étais en mode "j'ai joué, j'ai perdu, je paierai et basta". (le "je paierai" était quand même assorti d'une légère inquiétude, il faudrait emprunter à mes parents et ça, j'avoue que je ne me sentais pas tout à fait prête à leur dire pourquoi j'avais besoin d'argent, bref bis).
Donc nous gloussions, deux filles jeunes, presque heureuses, vivantes, sur le banc. Quand tout à coup, le type de garde s'est mis à hurler "Sales putes, vous allez fermez vos gueules, parce que vous voyez le gars là à côté de vous ? S'il fait un geste de travers , je lui colle une balle. Et les balles, ça se perd."
Je suis restée sans voix, la punkette aussi. Quand un gars te traite de sale pute c'est qu'il te hait, pas parce que tu as fait quelque chose. C’est parce que tu es quelque chose qu'il hait et c'est souvent une femme.
Et soudain, la scène avait changé. On n’était plus dans une histoire de portillon RATP, d’amende, de paperasse et de banque postale. On était passées ailleurs, dans un endroit où la loi n’est plus un cadre, mais un prétexte.
Il venait de sortir une arme imaginaire comme on sort une carte maîtresse. Il venait de rappeler à tout le monde, en postillonnant comme un malade, qui avait le pouvoir de tuer, qui avait le droit d’exister, qui devait se taire. Le jeune homme arabe à côté de nous s’est encore plus tassé. Il n’a pas bougé, il avait compris, depuis longtemps, lui. Le message ne nous était pas adressé à nous seulement. Il était pour tous. Pour dire : je peux. Je décide. Je vous tiens.
À cet instant précis, j’ai cessé de rire, d’être une étudiante un peu fauchée et vaguement insolente. J’ai compris que ce qui se jouait là n’avait rien à voir avec l’ordre public. C’était une démonstration, une mise en scène de la domination brute, une façon de rappeler que certaines vies sont toujours conditionnelles.
Et le plus glaçant, ce n’est pas la menace elle-même, c’est sa gratuité. Personne ne bougeait, ou ne criait ou ne résistait. Il n’y avait aucun danger, juste le plaisir de faire peur, la jouissance d’écraser, de fermer sa gueule à la femme trop à l'aise, trop tout, de rappeler que les balles « ça se perd ».
Je suis sortie de là avec une amende, oui. Et une certitude qui ne m’a jamais quittée depuis : la violence institutionnelle ne commence pas avec les coups. Elle commence avec la certitude d’impunité. Cette haine brûlante qu’on sait pouvoir cracher sans conséquence.
Et depuis ce jour-là, quand j’entends quelqu’un dire « s’ils n’avaient rien à se reprocher », « ils n’avaient qu’à obéir », « c’est la loi », je sais exactement ce que ça vaut.
Je sais à quel point ça peut basculer vite.
Et surtout, contre qui.

2026-01-07 06:48:01 GMT

A deux doigts de me traiter de féministe sans humour ^^
(ou alors de tout faire pour ne pas s'excuser platement quand il faut)
(pourquoi choisir ?)
"Le Bélial’‬
‪@lebelial.bsky.social‬
Première bonne nouvelle :
La soumission des romans ouvre de nouveau en février ! Vous allez pouvoir vous prosterner avec vos textes devant notre grande lectrice, les yeux transis d'espoir !
'Parait que l'espoir fait vivre, c'est plutôt littéral avec elle vu qu'elle le bouffe au petit déj !"
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2025-12-30 17:21:40 GMT

- reply

@nprofile…52vl ok, mais il n'y a pas de démarche de pureté là, c'est pas une tache sur une nappe, c'est tout le tissu avec juste un tout petit coin propre.
(allez deux = Baker)
(et encore son activisme animalier ne défendait que certaines catégories d'animaux contre seulement une certaine catégorie d'humains)
Et y'a zéro "elle a purgé sa peine", elle a payé ses amendes et continué ce qu'elle a fait toute sa vie, 15 jours avant sa mort, elle crachait encore sa haine.
franchement.
Et surtout, surtout, le chœur général qui l'encense fait semblant d'oublier tout ça. Qu'est-ce que ça dit aux concernés par sa haine ?

2025-12-30 15:10:07 GMT

- reply

@nprofile…52vl je ne sais pas comment on peut ne pas être polarisé par 6 condamnations pour racisme, un non féminisme de combat et un mépris constant et affiché pour tout ce qui est compris dans Lgbtq +.
Ceux qui se vantent de pouvoir "nuancer", je les soupçonne un peu de n'avoir jamais été concerné par ce que je cite plus haut, ni par les discriminations que ça défend, je ne te le cache pas.
A moins d'être un proche.

2025-12-30 10:26:19 GMT

Notes pour la prochaine mort d'une personne "polémique "
a) Non, il ne s’agit pas de cracher sur un.e mort.e. Il s’agit de refuser la pluie de couronnes en plastique et les violons automatiques dès que quelqu’un claque. La mort, c'est pas du Saint Marc à l'eau bénite. ça ne blanchit rien, ne gomme rien et n’absout rien.
b) Non, ce n’est pas de la lâcheté contre quelqu’un “qui ne peut plus se défendre”. D’abord parce que tout ça, on l’a dit de son vivant, souvent à voix haute, souvent dans le vide. Ensuite parce que mort ou pas, son œuvre, ses idées, son pouvoir continuent de nous tomber dessus en un putrin d'héritage toxique.
c) Oui, c’est politique. Très. C’est refuser l’hagiographie sous perfusion, la minute de silence de la pensée, le grand révisionnisme funéraire où les saloperies deviennent des “zones d’ombre” et les victimes directes ou collatérales des “controverses”.
d) Et surtout, ça ne s’adresse pas aux morts. Ça parle aux vivants. À ceux qui célèbrent aveuglément comme à ceux à qui on intime de se taire, d’applaudir, de ne “de ne pas haïr”. C’est dire : non, je ne marche pas. Je ne confonds pas politesse et amnésie. Je ne signe pas le contrat de bienséance post-mortem.
signé "le camp du bien" qui vous emmerde parce qu'il a une mémoire non sélective.

2025-12-25 11:41:03 GMT

- reply

@nprofile…ras6 c'est triangulaire, y'a des cadeaux, un lutin de nowel, des guirlandes (les chats ont pissé dessus), je trouve que ça colle assez bien à la def^^

2025-12-24 18:40:14 GMT

Bon, techniquement, c'est un sapin.
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2025-12-23 18:58:36 GMT

Je me souviens d’un bouquin de fantasy. "Orcs", ça s’appelait. Écrit par un gars nommé Stan Nicholls, qui s’était fait plaisir en renversant le couple protagoniste/antagoniste du "Seigneur des Anneaux".
Dans son livre, les gentils, c’étaient les pauvres orcs. Handicapés, discriminés, souffrants. Un bouquin plutôt sympatoche, pas totalement écrit avec les pieds, mais très SDA-like, comme il en est sorti des centaines à l’époque. (Mention spéciale aux "Elfes de Shanara", grande poilade ridicule.)
Disons que Stan avait au moins choisi une approche un peu originale.
Ce qui m’ennuyait dedans, ce n’était pas que les orcs deviennent sympas. Ça, à la limite, on s’en fout. Les orcs peuvent bien ouvrir des crèches et adopter des chatons, pourquoi pas.
Non.
Ce qui me faisait lever les yeux au ciel à m’en coller des migraines ophtalmiques, c’était la cheffe. L’evil overlady. Oui, parce que l’originalité, c’était aussi UNE méchante.
Mais alors bête. Bête à manger le foin de sa propre méchanceté.
Elle butait systématiquement ses lieutenants à la moindre couille de travers. Même quand ce n’était pas leur faute. Même quand ils avaient prévenu que le plan allait foirer. Même quand ils avaient fait exactement ce qu’on attendait d’eux, en chialant leur race parce qu’ils savaient dès le départ qu’on les envoyait au désastre.
De loin en loin, hop, une décapitation. Puis une autre. Puis encore une. Puis une éviscération, pour varier les plaisirs.
Elle dégraissait son équipe comme je vide mes cendriers, à la pelleteuse.
Au bout de cinq ou six chapitres, tu comprenais très bien comment ça allait finir. Pas besoin d’être devin. Elle allait perdre. Forcément.
Il ne lui restait plus que les couillons bénis-oui-oui. Ceux qui disent amen à tout. Ceux qui hochent la tête très fort en espérant qu’on ne leur demandera jamais de réfléchir, sauf éventuellement au prochain compliment sur la robe d’evil overlady portée ce soir-là par la dame.
À partir de là, plus de suspense. Le pouvoir était déjà mort. Il ne le savait juste pas encore.
Je ne trouvais pas ça crédible, figurez-vous.
Eh bien j’avais tort. Terriblement, redoutablement tort.
Donald Trump s’emploie depuis onze longs mois à me prouver que Stan Nicholls est en fait un auteur mimétique et politique. Et qu’il avait raison.
Même logique. Même mécanique.
On ne vire pas les incompétents. On vire ceux qui disent non. Ceux qui préviennent. Ceux qui expliquent que ça va poser problème ou que c’est de la merde. Ceux qui ont encore un rapport, même minimal, avec le réel.
Résultat : il ne reste que des gens qui opinent. Et donc plus personne pour empêcher les conneries de passer en production.
La dernière couillonade des "Epstein files", c’est exactement ça.
Des PDF soi-disant caviardés mais pas vraiment. Du texte toujours extractible par copier-coller. Un truc bâclé, mal pensé, mal exécuté. Le genre de dossier où n’importe quel pro aurait dit : « Stop. Là, non. On ne publie pas ça comme ça. »
Mais les pros, on les a virés avant.
Ce n’est pas une question de morale. Ce n’est même pas une question idéologique.
C’est une question de gestion. De réalité. De compétence minimale.
Quand un pouvoir vire méthodiquement tous ceux qui savent lire le réel, voire lire tout court, pour ne garder que ceux qui caressent l’ego dans le sens du poil, il se flingue tout seul.
La réalité, elle, n’en a rien à foutre de la loyauté aveugle du crétin subjugué par un autre crétin. Elle finit toujours par revenir. Avec un grand sourire, des talons aiguilles et une batte cloutée.
Comme dans ce putain de roman de fantasy. À force de décapiter les gens compétents, il ne reste plus que des figurants. Et l’overlord tombe.
Enfin j’espère.
J’espère tellement que tu as encore raison, Stan.
Et avec mes excuses.

2025-12-22 08:21:16 GMT

- reply

je vais vous raconter une histoire : quand j'étais étudiante, il y avait ce prof que j'admirais C., follement, mais surtout pas physiquement, il ne me serait pas venu à l'idée de le désirer, il était trop vieux (genre il avait 40 ans autant dire 40 siècles quand tu as 18 ans).
Il enseignait esthétique et philosophie à la fac de Vincennes.
Un jour, il m'a invitée à diner avec d'autres profs (dont quelques énormes noms de la pensée et de la création de l'époque que je ne citerai pas , non) .
On s'est retrouvés à 10 au repas. parce que les 5 profs (dont une femme) avaient amené une gamine comme moi. Les jolies, les futées. Et tous les autres ils couchaient clairement avec, vu les papouilles qui s'en sont ensuivies entre deux phrase sublimes sur le monde comme il va.
J'ai considéré la situation et je me suis levée pour prendre mon sac et me barrer. C. m'a poursuivie dans l'entrée, me suppliant de rester. En fait, il était homo et je lui servait de paravent vis à vis des autres salopards. Je lui ai demandé qui servirait de paravent à ces mecs, à ce qu'ils faisaient. Il m'a regardée avec stupéfaction. Il n'a pas compris.
Je ne me suis pas barrée finalement. Je n'ai pas osé. Mais il n'a jamais plus été mon prof . Je lui ai dit que j'aurais l'uv, mais mais que je ne foutrai plus les pieds en cours. Il a baissé la tête, et dit ok. Il s'est suicidé quelques années plus tard.
(aucun rapport avec cette histoire, plutôt l'horreur d'être homo dans le placard dans les années 80).
Quant aux gamines, pas une seule n'a fait carrière ensuite à l'université à ma connaissance. iels détruisent tout

2025-12-22 07:53:53 GMT

Je n’en peux plus de lire des comparaisons foireuses entre tel dossier de prédateur, (Christophe Ruggia), ou de prédatrice , (Brigitte Macron), et l’histoire de Gabrielle Russier. Et les yeux humoides qui vont avec comme si chialer dispensait de penser.
Alors on va briser les violons.
Même si, chez Russier, c’était réciproque. Massivement. Même si, chez les Macron, faut croire que ça l’était aussi. Russier a eu tort. Tragiquement tort, humainement tort, douloureusement tort, mais tort quand même. On ne couche pas avec un élève. Point barre. Sous aucun prétexte jamais et quel que soit son âge. On ne couche pas avec quelqu’un qu’on domine, c’est tout. Même si on l’adore. Même si on a envie de tout lui donner, notamment le monde. Même si on fond comme une andouille chaque fois qu’on pose l’œil dessus. Et, en fait, surtout à cause de ça. Parce qu’aimer, c’est comme éduquer, ça implique de laisser l’autre être sans vous, de lui permettre de grandir sans vous, c’est le PUTAIN DE BUT. Parce qu’un adulte, homme ou femme, un vrai, ça s’empêche, comme disait l’autre.
(Camus)
On ne se raconte pas d’histoires sur l’amour plus fort que tout en se prenant pour une exception cosmique. on s’arrête, on respire, on se demande pourquoi on désire, et ce que ce désir raconte de soi. Le besoin d’admiration, le shoot à l’ego, le vieux syndrome de Pygmalion qui se croit sublime alors qu’il n’est que narcissique. on regarde en face l’asymétrie, d’âge, de statut, de pouvoir, d’autorité, de parole. Et on tranche. Dans sa propre chair , s’il le faut.
Et si, par hypothèse de roman, quelque chose devait exister, alors on attend. Dix ans, oui, dix putain d’années si c'est nécessaire. Le temps que l’autre devienne quelqu’un sans vous, que le rapport cesse d’être bancal, que le désir ne soit plus lesté de dettes, d’admiration forcée et de silence contraint.
Je n’efface pas ce que Russier a subi. Ni l’acharnement judiciaire, ni la violence sociale, ni la misogynie criante, ni l’indécence tragique de sa fin. Mais refuser de le dire aujourd’hui, c’est transformer cette même tragédie en alibi et utiliser une morte comme paravent moral pour protéger des salopards.
On brandit l’émotion pour éviter la seule question qui compte : qui DEVAIT dire non, qui DEVAIT tenir la ligne.
Comparer Russier à Ruggia, c’est une saloperie intellectuelle. Comparer Russier à Brigitte Macron, c’est de la manipulation à gros sabots, mâtinée de fantasmes et de misogynie à peine masquée, et surtout instrumentalisée. Dans tous les cas, c’est le même procédé. On mélange tout, on floute, on pleurniche, et hop, plus personne ne parle de responsabilité adulte.
Ça évite de dire que certaines limites ne se négocient pas. Que l’éthique n’est pas une question de sentiments, mais de position. Que transmettre, ce n’est pas capter. Que séduire un élève ou un protégé, même avec les fleurs du mal dans la tête et des citations latines plein la bouche, reste une faute morale et éthique insoutenable.
C’est pour ça que les barrières symboliques comptent. Même bancales. Même contournées. Si je refuse de discuter de mes romans avec mes élèves, si je leur en interdis la lecture, sans me faire trop d’illusions sur l’efficacité de l’interdit, ce n’est pas par coquetterie. C’est pour dire ici, je suis prof. Ici, je suis adulte. Ici, tu ne me dois rien, et je ne t’impose rien qui ne soit dans le cadre.
Aimer n’autorise pas tout. Transmettre n’implique pas de se confondre. Être adulte, ce n’est pas céder, c’est protéger, y compris de soi. Ce n’est ni glamour ni romantique. C’est chiant, ingrat, parfois douloureux. Mais c’est le minimum syndical. Et tant qu’on préférera la larme prête à l’emploi à cette clarté-là, on continuera à trahir tout le monde, les vivants, les morts, les plus jeunes et les frontières floues où l’emprise se maquille en séduction, le viol en amour.
Mentor, Gandalf, Moiraine, Obi-wan, Atticus Finch et Tissaïa ne sont jamais Humbert Humbert, Aschembach ou Svengali. Et c’est pour une bonne raison.

2025-12-20 07:41:07 GMT

Parfois, j’ai l’impression d’être la seule vieille du monde à me souvenir d’avoir eu 7 ans, 13 ans, 16 ans, 20 ans, 30 ans. De m’être consumée de curiosité, d’avoir fouillé partout pour trouver les cadeaux de Noël, d’avoir ouvert les tiroirs de ma mère et de m’être figée comme une poule devant un bout de verre en découvrant ses tampons. De m’être gavée de gâteaux au chocolat la nuit, d’avoir fait le mur, fumé en cachette, menti mal, fait les devoirs en retard, voire pas du tout. De m’être pris dans la tronche les adultes qui traitaient ma génération d’assistés, de rebelles sans cause, de feignasses sans idéal. De m’être dit « plus tard », puis d’avoir oublié ce que j’avais remis à plus tard. D’avoir eu des goûts de chiottes, devenus soudain très respectables le jour où ils se sont mis à rapporter du fric.
Je me souviens d’avoir aimé trop fort, trop mal, trop tôt. D’avoir confondu la liberté avec la fuite et la loyauté avec le silence. D’avoir cru que grandir voulait dire savoir, alors que ça voulait juste dire encaisser, se relever, cicatriser comme on peut, en vrac le plus souvent. J’ai changé d’avis mille fois, juré « plus jamais » et replongé quand même. J’ai longtemps cru que la vie commencerait après, plus tard, quand j’aurais compris le mode d’emploi, avant de réaliser qu’il n’y en avait pas. J’ai eu une peur panique d’être ridicule et que ça me colle à la peau pour l’éternité, alors que tout le monde s’en fout quinze jours après. J’ai cru que la vie était finie dans un baiser qui se refusait. J’ai voulu disparaître et laisser une trace énorme, les deux en même temps, oui.
Et les autres, ils ont vraiment effacé tout ça ? À quel moment font-ils ce grand ménage narratif ? Quand ils se racontent aujourd’hui une enfance propre, une adolescence raisonnable, une jeunesse studieuse, comme si rien n’avait débordé, comme si rien n’avait brûlé, comme si tout avait été logique et maîtrisé. Comme s’ils avaient toujours su et que leurs erreurs, leurs délits ou leurs crimes étaient arrivées directement adultes, bien emballés. Parce qu’eux, évidemment, ils aimaient le travail. Scoop : non, ils ne l’aimaient pas. Ils ont juste oublié qu’ils avaient imaginé autre chose, un jour.
Moi, je me souviens. Du corps qui change sans prévenir, de la honte collante comme une étiquette de prix sur une porcelaine et qu’on essaie en de faire disparaître à la paille de fer et à l’huile, de l’impossibilité physique de faire quelque chose , ne serait-ce que poser une assiette dans l’évier. Je me rappelle du désir qui débarque sans demander la permission, des scénarios amoureux tout faits qu’on t’enfonce dans le crâne et qui te mènent droit au désastre. Je me souviens de la colère, immense, informe, sans cible claire, et de l’injustice ressentie jusque dans le ventre. Et je me souviens qu’on nous disait déjà que c’était pire avant et que les autres n’en étaient pas morts, comme si ne pas crever était un projet de vie suffisant. On était mous, capricieux, assistés, enfants rois déjà, trop sensibles, trop bruyants, pas assez reconnaissants. Exactement comme aujourd’hui. Même mépris recyclé, seuls les mots changent.
Et encore.
Et pourtant, je lis tout ça dans les yeux de mes enfants, de mes élèves, de mes copains plus jeunes. Je le vois immédiatement, je le reconnais sans hésiter. La même brûlure, la même impatience, la même faim de comprendre, de vivre, de tester les limites, d’aller se cogner au réel pour vérifier qu’il est bien réel et aussi pourri qu’on le pense.
Je vois les mêmes maladresses magnifiques, les mêmes certitudes bancales, les mêmes contradictions qui arrachent. Les mêmes nuits trop courtes, les mêmes emballements, les mêmes silences lourds, les mêmes questions posées de travers faute d’avoir déjà les mots (Mais si tu les as bibiche, c’est que la question ne mérite plus d’être posée) . Et quand les mots arrivent enfin, l’urgence de les imposer, persuadé qu’on tient enfin une grille de lecture cohérente. Et c’est trop tard. Je vois la peur d’échouer, et en même temps la peur bien plus violente de ne rien tenter.

2025-12-16 17:32:11 GMT

- reply

@nprofile…ras6 ça c'était ce matin, où je faisais remarquer que même Baudelaire, MÊME BAUDELAIRE, foutait la paix aux femmes qu'il trouvait belles dans la rue et que si un ego surdimensionné du XIX° y parvenait, les gars du XXI° pouvaient y arriver aussi. ^^`(toi aussi sers toi du programme EVARS en littérature^^)
A une passante
Charles Baudelaire
La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d’une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l’ourlet;
Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l’ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.
Un éclair… puis la nuit! – Fugitive beauté
Dont le regard m’a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l’éternité?
Ailleurs, bien loin d’ici! trop tard! jamais peut-être!
Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
O toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais!
les filles étaient au taquet, les mecs ont à peine osé l'ouvrir ^^

2025-12-16 17:25:02 GMT

The thing
(comme dit une copine : "à deux doigts de vous appeler mes enfants et de vous enjoindre d'aller en paix" ^^)
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/115/730/403/455/575/164/original/17224da1eea5e04c.jpg

2025-12-16 06:07:52 GMT

Alors voilà, je me suis offert un doudou.
C'est à dire une couverture polaire vieux rouge, au centre de laquelle, il y a une capuche. Bref, le mega poncho de la mort qui va jusqu'au chevilles, avec des manches à la Varys dans Games of thrones.
Pour la dégaine générale : le Guéridon m'appelle "Révérende mère" et m'interdit de lire ses pensées.
Ce truc n'a pour l'instant qu'un défaut :
Faut l'enlever pour aller bosser.
Noooonouiiiin !

2025-12-13 10:56:14 GMT

- reply

@nprofile…ras6 un truc qui dit, je vous souhaite de la force parce que ce sera hélas nécessaire.

2025-12-13 08:37:05 GMT

- reply

@nprofile…93u3 et avec dignité (ie sans bruit)

2025-12-13 08:10:24 GMT

Souvent, quand je parle de mon fils autiste, de son enfance, des combats qu’on a menés son père et moi (soyons honnêtes : surtout moi. Lui un peu après. Il a d’abord fallu lui faire comprendre que oui, ça valait le coup, que non, ce n’était pas « tout est foutu, crevons ensemble ». Ça a été long, pénible. Et puis quand il a pigé après quelques baffes morales , dont un « ou tu assures, ou tu te casses », il a assuré. Vraiment), on me sort le mot magique.
« Quel courage tu as dû avoir. »
Et là, ça me gave de ouf, ça me colle une angoisse, vous ne pouvez pas imaginer
Parce que ce n’était pas du courage, bordel de merde. Le courage, c’est quand tu peux choisir d’y aller ou de rester en pantoufles. Le courage, c’est quand tu as une porte de sortie. Là, il n’y avait rien. Juste avancer ou crever. Continuer ou laisser tout le monde couler, mon gamin en premier, moi juste derrière, son père, sa sœur ensuite. Ce n’était pas « être brave », c’était « si je lâche, on est tous morts ». Ce n’était pas une vertu, c’était une putain d’équation de survie.
Sur le moment, tu n’es pas héroïque. Tu n’es même pas digne. Tu es épuisée, en colère, flippée à mort, presque toujours seule, et tu fais ce qu’il y a à faire parce que personne d’autre ne va le faire à ta place. Tu ne te dis pas en te levant « aujourd’hui, je vais encore être admirable ». Tu te dis « OK, encore une foutue journée, comment on tient sans s’effondrer ? ». Le courage des mères d’enfants handicapés, c’est le courage de la bicyclette, tu tiens parce que si tu cesses de pédaler, tu te casses la gueule un peu plus bas, un peu plus dur à chaque fois.
Et puis ce mot, « courage », il arrange bien les gens. Il met un joli vernis sur un truc dégueulasse. Il permet d’admirer à distance sans regarder le fond du problème : l’institution qui te laisse pourrir avec ton gamin, les professionnels absents ou mal formés, la charge mentale galactique, le fait que si toi tu tombes, tout s’écroule. Dire « courage », c’est une façon polie de dire « démerde-toi ».
Je n’étais pas courageuse. J’étais acculée. J’étais responsable. J’étais en mode survie, avec un gosse à protéger et zéro filet. Alors non, merci pour la médaille en chocolat. Ce que j’ai dit, fait ou combattu, ce n’est pas du courage. C’est ce que tu fais quand tu n’as pas le droit de t’arrêter.
Désolée, ça remonte des profondeurs en ce moment.

2025-12-11 08:20:11 GMT

Ça fait deux / trois fois qu’on me demande ce qu’on peut lire de moi.
Quand on ne me connaît pas, j’ai deux conseils.
Commencer par du court, histoire de tester si ma voix vous plaît. La Vieille Anglaise et le Continent fait très bien le job, et elle revient bientôt chez ActuSF.
(y'a une version bd chez Bamboo aussi)
Ensuite, suivez votre appétit.
Si vous aimez les choses poétiques mais qui grattent un peu au fond du cerveau, filez vers Plaguers à l’Atalante.
Si vous préférez l’ironico sanglant humour pourri assumé, sale gosse et la politique qui mord, alors entrez chez Navarre avec Métaphysique du vampire ou Eschatologie du vampire. On peut s’arrêter là, même si 4 autres volumes attendent en coulisses pour vous faire les poches.
done ^^

2025-12-09 18:03:23 GMT

Non mais sans déconner, là, maintenant, (comme à chaque purain de fois) y'a un pimpoï (comme dit la copine Marie Bardiaux) qui sort :
"Alors se réapproprier l'injure, c'est mal, ça dessert la cause"
Le monde aura vraiment avancé quand aucun Jean-Mi Pseudo allié viendra dans un moment de crise et de rage nous tone policer la face pour montrer comment bien servir la cause.
C'est pas dur pourtant.
Dites-vous que c'est comme dans Bambi :
"Si vous n'avez rien de gentil à dire, taisez-vous"
(J'allais écrire "Fermez au moins vos claque merde", mais ça va encore couiner à la vulgarité)

2025-12-09 14:05:14 GMT

Chaque fois que Polanski
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que David Hamilton
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Cloclo
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Picasso
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Gauguin
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Balthus
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Vivès
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Matzneff
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Cantat
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Depardieu
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que PPDA
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Woody Allen
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que Luc Besson
JE SERAI SALE CONNE
Chaque fois que DSK
JE SERAI SALE CONNE
CONNE
SALE CONNE
JE SERAI
Je ne te laisserai pas oublier
JE SERAI là
JE SERAI là,
Sale Conne
Et je t'emmerde

2025-12-03 06:22:17 GMT

Spé dédicaces aux mansplainneurs de la BD
Quand, face à un acte militant, ton unique ou première réaction c’est de te fixer sur un mot militant, (inclusif, féministe, ou le bon vieux caca woke ) en expliquant gravement que ça brouille l’écoute et que « c’est nuisible à la cause », y a un moment où faut arrêter les conneries.
C’est pas l’écoute que ça brouille.
C’est TES COUILLES que ça broute.
Parce qu’en vrai, la cause elle-même t’emmerde. Elle te met mal à l’aise, elle t’oblige à te positionner, et t’as pas envie. Alors tu fais diversion : tu chipotes sur le vocabulaire, tu te déguises en dircom, tu fais mine de vouloir aider.
Et quand, en plus, t’es un mec et que tu passes ton temps à expliquer à des putrins d'AUTRICES quels mots elles devraient employer pour être audibles…
on n’est même plus dans le débat d’idées. On est dans le mansplaining premium.
Qui t’a demandé ton cours de lexique, Coco ? T’es prof de quoi, exactement, à part de recadrage paternaliste ?
C’est simple, basique : si la cause t’importait, tu la soutiendrais, même quand elle te dérange aux entournures. Tu n’ouvrirais pas ton clapet au premier mot qui grince, justement pour PAS lui NUIRE à la cause, en la noyant sous des arguties lexicales.
Mais comme tu t’en branles en chœur et en cadence, tu préfères expliquer comment les autres devraient parler, plutôt que d’assumer ce qui t’importe VRAIMENT, c’est de reprendre la main.
On est dans le réflexe de domination classique, quand la parole ne t’appartient pas, tu tentes de la recadrer.
Bref, tu ne veux ni écouter ni soutenir.
Tu veux reprendre le micro.

2025-12-01 05:52:10 GMT

Les découvertes de Flow.
Aller chercher du bois avec l’humaine, c’est pas « aller chercher du bois ».
C’est une expérience immersive.
D’abord, tu grimpes dans le bûcher, parce que c’est haut, instable, plein d’angles morts et que l’humaine n’aime pas ça. Excellent point de départ. Ensuite, tu te perches pile sur la bûche qu’elle vient de choisir. Pas une autre. Le bois du destin. Elle tend la main, tu es déjà dessus.
Et quand, naïvement, elle pense s’en tirer en mettant ladite bûche dans le panier, ah ah, erreur de débutante : tu montes dans le panier.
Essaie maintenant.
Deuxième chantier existentiel :
La poule.
Est-ce vivant, cette chose ?
Il y en a une à l’infirmerie. C’est-à-dire un panier à chat collé dans la sombre forteresse en grillage destinée à protéger les plantes de l’humaine des légitimes explorations félines, ce truc qui t’emmène chez un gars qui pique et qui pue la trouille. Déjà, donc l’infirmerie, c’est louche.
Ensuite, ça bouge. Donc oui, en principe, c’est vivant. Mais mal rangé.
C’est gros.
Ça agite des trucs.
Ça fait des bruits qui ne correspondent à rien de connu.
Et surtout, il y a une grande dent devant, frontale, inacceptable. Ça pourrait être un animal. Ou un piège. Ou un concept.
Flow observe. Flow analyse. Flow garde une distance tactique, tâte la cage infirmerie, très doucement à travers le grillage. Sans perdre la grosse dent des yeux.
Parce que dans ce monde, tout ce qui bouge n’est pas forcément fiable, et certaines créatures ont l’indécence d’avoir des dents là où on ne les attend pas.

2025-11-24 07:20:43 GMT

Flow
La voisine nous l’amena, peu de temps après la sortie du film dont il porterait le nom. Noir, minuscule, les yeux immenses ouvert sur deux prunelles d’un jaune radioactif, une petite tache blanche, une trace de pinceau sous le museau, sans doute histoire de n’être ni un chat noir, ni un tuxedo. Mais si on regarde de près la fourrure de la bête au repos (rare, trop rare moment), on constate ici et là des piquetis de poils blancs uniques, comme des poignées d’étoiles très lointaines dans un champ galactique.
Bref c’est ainsi que Flow est monté dans l’arche Debats/Cotte. On m’a dit que les chats noirs étaient particulièrement intelligents, la version chats de ces mutants qui savent replier (et désormais LIRE) une carte routière sans jamais se tromper de pliure.
J’y crois désormais sans effort.
Flow, c’est la version ingé du chat. Celui qui veut comprendre la cause secrète des choses...
Les chats, par principe, nous suivent partout. Notamment aux toilettes. Ce que j’avais réussi à obtenir de mes enfants, qu’on me laisse tranquille dans cet endroit pour le moins intime, je ne suis JAMAIS parvenue à l’imposer aux chats, tous nos chats. Mais Flow, lui il a un autre intérêt que profiter bassement qu’on soit obligé de rester assis un moment avec de délicieuses cuisses nues à lacérer d’amour.
Impossible de tirer une chasse d’eau sans qu’il déboule comme un expert de la Compagnie des Eaux. Il se perche au bord, observe la cascade avec gravité, puis disparaît en fulgurant parce que les éclaboussures, ça, ce n’est pas dans son cahier des charges.
Il a aussi développé une obsession professionnelle pour les circuits de nourriture. Dès que j’ouvre le placard, Flow se dresse comme un contrôleur des stocks, suit précisément la trajectoire du sachet, mémorise l’étagère. Logistique, inventaire, optimisation. Ce chat fait du supply chain management.
Dans le jardin d’hiver, on a un interrupteur qui allume en même temps les poissons et les tortues. Flow connaît parfaitement la manœuvre. Parfois il attend le clic pour foncer vérifier que les bulles bullent, et que les UV uvent. Mais parfois il anticipe, se plante devant l’interrupteur et fixe mon doigt, genre un superviseur qui ne veut rater aucune étape de la procédure.
Sans parler de la fontaine à eau. Flow grimpe sur la table, observe la formation des bulles avec toute la concentration d’un chercheur du CNRS. Puis, forcément, il met la patte pour boucher l’arrivée d’eau et voir comment réagit le système. Il obtient sa bulle, il est ravi, puis se rend compte que l’eau est toujours aussi mouillée que la dernière fois Résultat : il finit vexé, et secoue la patte comme si la physique elle-même lui manquait de respect.
Et pour tout dire, c’est le seul de nos animaux que les aspirateurs, brosses, balais passionne, les autres sont déjà loin planqués sous des étagères que lui teste ce bout qui aspire avec précaution, mais très vif intérêt.
Hier, le Guéridon plantait des clous. Beaucoup de clous. Trois de nos félins, s’étaient carapatés, outrés, le Timini observait la chose de loin avec réprobation. Mais Flow, Flow... c’est tout juste s’il n’avait pas la tête sous le marteau pour voir. Il s’est installé pile sur la planche, le museau collé à l’action. Il suivait chaque geste avec une intensité de spectateur de théâtre. Pour rire, le guéridon lui a fait une démonstration spéciale.
Flow n’a rien raté. Pas un mouvement. Quand le marteau a été posé, il est allé le tapoter de la patte.
Voilà Flow, le chat qui prend chaque phénomène comme une affaire personnelle.
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2025-11-16 09:32:38 GMT

Un truc que j’adore*, ce sont ces pays qui prétendent interdire la « promotion de l’homosexualité ou de la transidentité. »
PRO.
MO.
TION.
Comme si c’était… un produit ménager, ou un meuble en kit.
Genre, un dimanche, tu vas chez Ikéa (ou Castorama) et juste avant les boulettes de saumon à la sauce aux airelles, récompense ultime de cellui qui a erré, l’œil vide entre des kilomètres de rayons péroxydés semés de gremlins (les enfants des autres) et de démon.e.s hargneureuses (les autres), oui, là, y’a un panneau qui dit :
— Madame, Monsieur, bonjour personne encore en phase de téléchargement identitaire, BONJOUR !
Aujourd’hui , promo du siècle ! THE méga-pack Homosexualité XXL senteur thé vert, garanti sans parabènes, avec tête de pulvérisateur anti-macho toxique. Une pulvérisation et bim : le l’oncle Gérard se met à parler avec des mains pleines de bagouzes gothiques et à refaire toute la déco du salon dans une gamme bleu pastel texturé façon bordel de Pompéï.
(Oui parce que quand t’es queer, t'es woko-écolo bobo déco, c’est pas moi qui fait les règles)
Ils doivent pensent que ça se propage comme une gastro au buffet à volonté, que si tu passes devant une affiche Pride, tu repars avec un piercing, trois pronoms et une passion botanico-mystique pour les succulentes.
Les ficus deviennent ta religion.
Tu communies en aloe vera.
Mais QUI leur a expliqué le fonctionnement de la sexualité ? ET/OU de l’identité de genre ?
Un pélican bourré qui confond reproduction, origami et abonnement téléphonique ?
Et puis cette flipette ultime :
“Si on en parle, les enfants vont le devenir !”
Mais oui, évidemment.
Ah mais oui, tout à fait.
Bien sûr.
Parce qu’on a expliqué la tectonique des plaques et PERSONNE n’est devenu continent.
On a décrit la parthénogénèse: PERSONNE n’a tenté de devenir phasme.
Mais c’est bien connu : un documentaire Arte sur l’identité non-binaire, et boum,
toute la classe se met à s'esbaudir par photosynthèse et à porter du velours côtelé vert bouteille avec des écharpes en soie sauvage mordorée.
Non mais imagine vraiment que ça marche par promotion :
— Chérie, j’hésite : ils font le pack “pansexuel + deux mascottes pangolins kawaii”, et y a un code promo “PRIDE2026”… Tu penses que je deviens genderfluid avant Noël ou j’attends les soldes ?
Ou
— Alors je vais prendre homo, cuisson saignante, sauce spicy Ah, vous n’avez plus bi du jour ? Tant pis, je prendrai queer avec supplément glitter.
Sérieusement :
On ne peut pas promouvoir ce qui n’est pas un choix.
Si parler de quelque chose le fait apparaître, alors je propose qu’on interdise la promotion de la connerie, parce que clairement, c’est la seule idéologie qui se reproduit par simple exposition visuelle.
Et on ne peut pas choisir son orientation, sinon croyez-moi, y a longtemps que j’aurais pris l’option “mâle hétéro cis blanc, riche, sans troubles anxieux, livré avec villa et chien hypoallergénique”.
Sauf que non.
C’est pas un abonnement Netflix.
Mais si vous y tenez je propose un label :
AOC, Appellation d’Orientation Contrôlée.
Contrôlée par quoi ?
Par le ministère des caves où vieillissent les lois moisies.
“Orientation affinée trois ans en cave politique, croûte arc-en-ciel, goût noisette.”
Contrôle obligatoire par agents en blouse :
PCR du cœur, écouvillon dans les émotions, flashcode dans l’âme.
Si l’aiguille penche vers la gauche :
“Ça y est, on l’a perdu, il a regardé Drag Race sans casque.”
Et après, t’imagines les spots de pub interdits :
“Ce soir sur vos écrans : INFILTRATION GAY – ils étaient quatre potes hétéros, après une raclette à la fêta vegan, tout a basculé.”
Ou la pub type Danette :
“Quand y’en a pour deux, y’en a pour toutes les identités – Danette fluidity.”
Et puis soyons logiques :
Si l’orientation fonctionnait par promo, je vous jure qu’on serait tous pansexuels platinum premium avec extensions illimitées, parce que franchement, l’hétérosexualité standard, sans option, avec bugs, virus patriarcaux préinstallés, et mises à jour jamais livrées…
C’est pas la version Deluxe.
Ça c’est Windows 95 en slip.
Et si vraiment ça marchait par influence,
les hétéros seraient minoritaires depuis Céline Dion, Freddie Mercury et les JO d’ouverture de n’importe quoi.
Moi, je dis , ça se tente.
* (En fait, non pas vraiment hein ?)

2025-11-15 06:53:36 GMT

Joies du matin.
Aller dans la cuisine encore plongée dans le noir, l'air tout flottant de l'humain qui n'a pas tout à fait reloadé son cerveau.
Poser le pied sur un truc rond, presque rigide mais pas trop, juste ce qu'il faut de mollesse pour évoquer un crâne de chat en vrac sur le tapis.
Le truc geint pathétiquement.
hurler à son tour.
Puis passer cinq bonnes minutes assise,
à tenter de reprendre sa respiration,
dénicher le sens de la vie,
et s'interroger convulsivement sur le destin qui a jugé utile de parsemer l'existence de putains de baballes qui font pouic.
Et bon week-end à toustes.

2025-11-11 09:24:51 GMT

Sarko est sorti hier de la vieille prison
Mais les autres y sont restés
Un royaume de coercition
C’est pour les pauvres, les drogués,
Lui quand il s’y installe
C’est tapis rouge et gardes du corps
Et plainte au tribunal
Si on lui parle trop fort
Mange tes yaourts et te plains pas
On sait bien qu’ un jour prochain tu sortiras
Mais le coup des œufs très franchement,
Ça fait limite garnement
Libéré délivré
La taule c’est que pour les prolos,
Libéré délivré
Les riches sont pas des animaux
Les autres si
Ces abrutis
Mais toi t’as jamais eu peur des perdreaux.
Je sais que prendre de la hauteur
C’est pas ton bail le meilleur
Toi, tu montes des escabeaux
Avec Carla pour la photo
Et tant pis si tu dines avec des dictateurs
Faut bien traiter ses investisseurs
Mange tes yaourts et te plains pas
On sait bien qu’ un jour prochain tu sortiras
Même si les juges en ont assez
De te voir les vilipender
Libéré délivré
La taule c’est que pour les prolos,
Libéré délivré
Les riches sont pas des animaux
Les autres si
Ces abrutis
Mais toi t’as jamais eu peur des perdreaux.
En plus du fric, y’a tous ces morts
Ça t’empêchera pas de rester dehors,
Quand viennent les bleus
Tu t’enfuis pas
Tu fais un selfie, bien peinard chez toi
Les gosses crèvent, eux
Qu’ils courent ou qu'ils restent
Parce que les vieux blancs les détestent
Mange tes yaourts et te plains pas
On sait bien qu’ un jour prochain tu sortiras
J’ai beau pas aimer la prison
T’aurais pu y passer la saison
Libéré délivré
La taule c’est que pour les prolos,
Libéré délivré
Les riches sont pas des animaux
Les autres si
Ces abrutis
Mais toi t’as jamais eu peur des perdreaux.
Ils te lèchent le cul, bravo.

2025-11-04 14:18:56 GMT

C'est peut-être une journée de merde, vous êtes peut-être aussi laminés que moi...
MAIS...
CEST ENCORE UN AUTRE JOUR QUE SARKOZY PASSE EN PRISON !
(Y'a d'la joie ! Bonjour, bonjour les hirondelles....)

2025-10-29 07:27:11 GMT

La couette des damnés
Bon, je pars pour Nantes (là maintenant tout de suite) Utopiales me voilà,.
Pour ceux que ça intéresse, je serai au bar de la cité vers 18h, viendez prendre un pot si vous avez envie.
Et pour tout le monde, je fais le cadeau de l'extrême enthousiasme des chats qui se doutent que je leur prépare un coup en douce
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/115/456/258/222/197/982/original/88c9aff1dbc02d78.jpg

2025-10-23 09:13:47 GMT

Trump ne détruit pas seulement un bâtiment historique.
Il ne vend pas seulement la mémoire publique américaine au privé.
Il efface les voix des femmes , celles qui, d'Eleanor Roosevelt à Michelle Obama ont pensé, conseillé, agi dans l’ombre des présidences.
L’aile Est de la Maison Blanche, c’était leur espace : un lieu de travail, d’influence, d’histoire.
Le remplacer par une salle de bal, c’est transformer ce lieu de pouvoir en décor mondain.
Trump ne veut pas seulement réécrire l’histoire : il veut qu’elle ne parle plus au féminin.

2025-10-21 07:00:28 GMT

Ma grand mère vs le monde
Je me souviens des étés dans la maison familiale, quand ma mère, cigarette au coin des lèvres et torchon sur l’épaule, lâchait avec une sorte de jubilation lasse :
« Ta grand-mère, elle est méchante comme une gale et con comme un panier, mais avec le génie de toujours faire triompher sa méchanceté. »
Je ne comprenais pas tout, à l’époque. J’entendais la colère, la résignation, l’admiration presque, car il faut un certain talent pour que la bêtise prenne le pouvoir, pour qu’elle s’impose comme une force organisée. Et ma grand-mère Solange s’imposait toujours.
Pour obliger tout le monde à réfléchir au menu de midi alors qu’on en était à peine au premier café, à prier pour qu’on ne parle pas déjà de rognons de veau au porto, avec ou sans haricots, verts ou blancs, selon son humeur.
Pour habiller les enfants (nous) comme des ministres et les enlever à leur mère indignée, qui avait prévu piscine, afin de parader avec chez ses vieilles amies corneilles du pays.
(J’en conserve une haine recuite pour le thé, les gâteaux « doigts roses » et les putains de « Mon Chéri ».)
Pour arracher les fleurs de ma mère, trop vivaces, trop sauvages, trop décoiffées, trop anglaises, et y faire planter des bégonias et des hortensias par mon grand-père.
(Je commence à peine à pardonner ces pauvres fleurs, qui n’y étaient pour rien.)
Et puis il y a eu la messe du dimanche. Mes parents, athées comme des chiens galeux, s’y opposaient, mais Solange triompha.
Mais cette fois unique, sa victoire fut courte.
Au milieu des répons pslamodiés, du haut de mes sept ans, j’entonnai la seule autre chanson de ma connaissance qui possédât la même ferveur que le latin de ces pieux piaillements : L’Internationale.
Je vous prie de croire que balancer ce refrain, avec conviction mais la voix d’un sistre, au beau milieu du poulailler catho du village, fut mon premier grand succès public. On ne reparla plus jamais de m’emmener dans cet « antre d’obscurantisme », comme tonnait mon autre grand-père.
Tout cela sans compter les myriades de saloperies minuscules dont je ne sus rien, sur le moment au moins, et qui tenaient toutes à la rivalité de Solange envers ma mère, sa belle-fille. Rivalité classique, presque folklorique : Solange n’interrogeait jamais les traditions qui l’arrangeaient.
Elle ne lisait rien, ou alors les programmes télé, mais pas Télérama, hein ? Elle se méfiait des intellectuels, des “donneurs de leçons”, et, en disant cela, regardait systématiquement ma mère, oubliant les maîtrises diverses de son fils. Elle avait réponse à tout : « Moi, au moins, j’me laisse pas manipuler par des gens qui savent pas plumer une poule. » Elle ne lisait pas, donc elle “savait”. Elle jugeait à l’instinct, c’est-à-dire à la peur. Et quand on la contredisait, elle sortait cette phrase définitive : « J’ai raison quand même. »
Ce qui me plongeait dans des abîmes d’angoisse : à l’époque, je pensais que les adultes savaient ce qu’ils racontaient et j'avais le sentiment diffus que là, à cet endroit précis quelque chose clochait.
J’ai déchanté depuis, pour les autres gens aussi.
Il y a dans cette obstination mauvaise un parfum que je retrouve aujourd’hui dans un endroit inattendu.
C’est ce parfum qu’on respire chez Trump, ou chez tous ceux de son espèce, qu’ils soient blonds, bronzés ou peroxydés, qu’ils tiennent un pupitre présidentiel ou un barbecue du dimanche. Des gens qui confondent la brutalité avec la force, la vulgarité avec la franchise, et la manipulation avec le charisme.
Trump n’est pas bête. Ma grand-mère non plus ne l’était pas tout à fait. Il y a une intelligence de la nuisance, une sagacité du ressentiment. Une façon de flairer où ça fait mal, d’appuyer juste là, sur la peur des autres, pour en tirer un avantage.
C’est une intelligence sans lecture, sans recul, sans remords. Un instinct de prédateur mal dégrossi, mais efficace.
Trump est l’héritier direct de ces esprits-là : il ne comprend rien, mais il ressent très bien. Il ne sait pas penser, mais il sait flairer. Comme ma grand-mère flairait la faiblesse chez les gens gentils pour les faire plier.
Les imbéciles charismatiques ne gouvernent pas seuls : ils fédèrent la médiocrité. Et c’est là leur génie, le seul.
La bêtise pure est inoffensive ; la bêtise qui se croit persécutée devient meurtrière.
Ma mère, qui n’a jamais lu Daniel Goleman ni un traité d’intelligence émotionnelle, Elle est morte, elle ne suit pas David Brin sur FB ni Robert Reich qui m'a inspiré ce post , mais elle l’avait compris avant tout le monde.
Ce qu’elle appelait “le génie de la méchanceté”, les psychologues appellent aujourd’hui la manipulation affective, l’exploitation des biais cognitifs, la domination par la peur.
Trump, c’est ma grand-mère avec un compte Twitter et la bombe atomique.

2025-10-16 06:55:48 GMT

À chaque article sur « la montée de la violence à l’école », t’as la même troupe de pleureuses qui débarque, l’œil humide et la morale fripée. Ça sanglote sur le « plus d’respect, ma bonne dame”, sur les profs « qui savent plus se faire obéir » et les parents « qui laissent tout passer » ou « qui ont une autre culture », tu parles d’un sous-texte. Et vas-y que ça compare 2025 à 1950, comme si la ceinture et la peur du père avaient jamais fabriqué des citoyens éclairés.
Ce ne sont pas les mômes qui ont changé : c’est le monde qui s’est durci. Ils arrivent à l’école le ventre vide, la tête pleine de pubs et les nerfs en vrac. Ils vivent dans un pays où les adultes s’écharpent ou s’humilient à la télé, où la violence est devenue un modèle de réussite, le plus fort, le plus riche, le plus bruyant, le plus harceleur.
Les éditorialistes s’émeuvent du “niveau qui baisse” entre deux cafés crème, et oublient commodément que dehors, les familles se font lessiver par la précarité, les loyers, la bouffe hors de prix et les jobs qui broient. La vraie violence, elle est là, dans le stress, l’humiliation quotidienne, les galères sans fin. Et les gosses, eux, ramènent tout ça dans leur sac à dos avec les cahiers. Avec, parfois, un couteau en marque-page.
Et oui, faut toujours que quelqu’un trinque : le gamin ingérable, le « Timéo » commode (oui RIP éducation , c'est toi que je vise) qui a remplacé les Kévin dans les hargnes de salle des profs, ave le soit disant faux HPI, le prétendu fake TDAH, la phobie scolaire censément pratique toutes ces « maladies à la mode que certains collègues s’empressent de balayer d’un revers de main, comme si l’enfance, ça se réparait à la craie et à l’autorité. Et puis la mère seule et débordée, évidemment, ou le prof « de gauche », celui qui croit encore qu’un môme, ça peut s’en sortir autrement qu’en serrant les dents.
Soyons clairs : les profs ne sont pas innocents non plus. Y’en a qui détestent les gosses mais adorent les barèmes, des qui refusent d’admettre que les gamins ont changé ou qu’ils morflent en permanence y compris en classe, et qu’il faut aussi se réinventer un peu. Et quand tout ça déraille, on se fait un malin plaisir de leur coller l’étiquette « laxistes », comme si enseigner sans hurler relevait du crime d’État. Et que les politiques générales de l’EN n’étaient pas de droite depuis 40 ans.
Quant aux parents, oui, certains sont devenus de vrais clients, ils exigent des résultats, des notes, des explications, des excuses, des reports de punitions, des rendez-vous pour tout et pour rien ou ils font les morts pour tout même le plus gros problème. Parfois, ils sont chiants, c’est vrai. Mais pas plus que le reste du monde dehors, nerveux, fatigués, gavés de stress, persuadés qu’on leur doit tout parce qu’on leur a tout pris ailleurs.
C’est pratique, tout ça, on s’engueule entre profs, parents et élèves pendant que le vrai problème reste hors-champ. Les classes surchargées, les salaires congelés, l’école transformée en machine à produire du rendement et de l’obéissance. La violence, elle est là, dans le système, pas dans la cour.
Et partout ailleurs, on gueule sur les sauvageons, pendant qu’on ferme les bibliothèques et qu’on repeint les murs fissurés en couleur réussite. L’hypocrisie repeinte en bleu-blanc-rouge.
La violence à l’école, c’est juste celle du dehors, celle d’un pays qui tape sur les faibles et s’agenouille devant les puissants. Les élèves, les parents, les profs, ils la subissent tous. Les uns en colères, les autres en burn-out, les derniers en désespoir poli.
Mais tant qu’on préférera accuser les mômes plutôt que le monde qu’on leur file en héritage, on pourra bien repeindre les façades : l’école continuera à sentir la merde...
et parfois le sang.

2025-10-14 18:23:26 GMT

Nous avons tous pleuré Samuel Paty et Dominique Bernard, aujourd’hui encore, dans les écoles, les collèges, les lycées, toutes les cours de récré soudain silencieuses. L’Éducation nationale a su reconnaître ces crimes, désigner les coupables, s’ériger en victime.
Mais Caroline Grandjean, comme Christine Renon avant elle, s’est suicidée dans un silence assourdissant. Parce que là, il n’y a pas d’ennemi commode, pas d’assassin extérieur. Là, c’est l’institution elle-même, celle qui broie, écrase, ignore, exige jusqu’à l’épuisement.
Elle sait pleurer les crimes des autres, jamais les siens.
Reconnaître ces morts-là, ce serait admettre qu’elle tue aussi.

2025-10-11 05:46:11 GMT

Le temps parlementaire se mesure-t-il en heures légales ou en demi-vie de Lecornu ?
À partir de combien de Lecornu dans un hémicycle faut-il déclencher un plan Vigipirate ?
Si un Lecornu croise son reflet dans un miroir doré de la République, doit-il prêter serment à lui-même ?
Combien de gouvernements Lecornu jusqu’à Noël ?
Combien faut-il de Lecornu pour changer une ampoule ?
Lecornu battra-t-il son propre record ?
Quand un Lecornu est Premier ministre dans la forêt et que personne n’est là pour l’entendre, produit-il quand même un communiqué de presse ?
Si l’on met trois Lecornu autour d’une table, au bout de combien de minutes apparaissent les fromages AOP et l’ascenseur se met-il à fredonner I want it all ?
Un Lecornu peut-il être simultanément ministre, préfet, maire et totem scout sans briser la continuité écologique de l’État ?
Si un Lecornu se reproduit par clonage ministériel, combien de secrétariats d’État apparaissent spontanément ?

2025-10-11 05:36:39 GMT

Le Lecornu (Homo ministerialis perpetuus)
Animal classé par erreur parmi les mammifères alors qu’il relève plutôt de la faune institutionnelle.
Les Lecornu sont les seuls animaux mi-mi-mi gratteurs : cela signifie qu’ils migrent normalement en automne, mais seulement en bégayant, ce qui ralentit beaucoup leur transhumance.
On observe donc des vols en formation hésitante :
– « Mi-mi-mi-grons ?… Mi-mi-mi-grons pas ? »
Ce qui les distingue des canards ou des ministres ordinaires.
Leur plumage est austère, souvent en costume trois pièces bleu pourri politique. Leur cri d’alarme est reconnaissable entre mille : un communiqué de presse récité à l’aube commençant par "j'ai présenté ma dé dé dé mission au président de la république"
Fun fact : un Lecornu peut changer de portefeuille ministériel en plein vol, sans jamais atterrir.
Prédateur :
Le Macron (Emmanuelus omnivorus).
Spécialiste de l’enommage, il capture le Lecornu au moment où il s’apprête à migrer et le rattache de force à un nouveau portefeuille, empêchant toute transhumance naturelle. Le Macron est à la fois protecteur et parasite : il nourrit le Lecornu de conférences de presse mais l’empêche d’échapper à sa cage dorée.

2025-10-08 04:43:54 GMT

Après si les joyeux lurons qui viennent m'expliquer que l'extrême droite est pas tout à fait fasciste, et que en fait... etc pouvaient arrêter leur cinoche trois minutes, ce serait pas mal...
oui facho est un abus de langage, historiquement
OR , "je", "on" , "les gens", l'emploient tous les jours pour qualifier l'extrême droite "molle" (on va dire)
osef
next
et je virerai le thread si ça part clairement en gonades.
(vu que l'idée , c'est l'union, s'pas ?)

2025-10-07 18:12:42 GMT

Bon, c'est simple :
en attendant la révolution, faut arrêter les fachos, c'est tout. Parce que lorsqu'ils seront au pouvoir, on ne pourra plus.
Et non les institutions ne tiendront pas, les États-Unis avaient les contre pouvoirs parmi les plus solides du monde, le résultat est mitigé on va dire
Les fachos, c’est comme les incendies : si tu n’éteins pas tout de suite, après il n’y a plus rien à sauver.

2025-10-06 11:14:39 GMT

C'était quoi, l'idée ?
Pouvoir mettre sur sa fiche wiki : mandat de premier ministre le plus court de la V• République ?

2025-10-05 17:21:07 GMT

Ma sœur, tu es transphobe et tu as tort de l’être.
Tu ne devrais pas, sans déconner. Même si tu n’arrives pas à admettre que des gens ne correspondent pas à ce que toi tu imagines que devraient être des gens, par simple instinct de conservation, tu devrais au moins fermer ta gueule. Je ne te menace pas, je te dis : ta transphobie va te revenir dans la tronche comme un vieux boomerang. Ta transphobie, elle ne va pas seulement dégommer les trans, elle va te dégommer toi.
Tu crois viser les autres, mais en réalité tu prépares le terrain pour qu’on flique ton propre corps. Regarde le sport : en 2025, World Athletics a imposé un test génétique pour toutes les athlètes féminines. Pas seulement pour les trans : pour toutes. Et il y a des femmes cis, parfaitement reconnues comme telles, qui se retrouvent recalées parce que leur biologie n’entre pas dans la case prévue. Tu veux vraiment que ça devienne la norme, qu’on te colle un coton-tige dans la bouche avant un 100 mètres, ou qu’on te demande des papiers pour aller pisser ?
La suspicion ne s’arrêtera pas magiquement aux trans comme un nuage radioactif à une frontière. À Boston, une femme cis a été virée des toilettes d’un hôtel parce qu’on l’a prise pour un homme. Dans le Minnesota, une autre s’est fait suivre par un serveur jusque dans les chiottes pour prouver qu’elle avait une poitrine. Ces femmes-là n’étaient pas trans, juste pas assez “féminines" pour passer sous les radars. Et cela ne s’arrête pas là, parce que vois-tu, ma sœur, on tue des trans parce que trans. Et si un jour , tu n’es pas assez " féminine" aux yeux d’un salopard, qui te dit qu’il ne te prendra pas pour cible ?
Pendant ce temps, le patriarcat rigole. Parce qu’à force de répéter qu’une femme, c’est un utérus et des règles, tu légitimes ceux qui veulent réduire toutes les femmes à leur fonction reproductrice, ceux qui attaquent le droit à l’avortement, ceux qui rêvent de nous enfermer, l’utérus sous clé. Tu crois protéger ton espace, la vérité, c’est que tu le dévastes, que tu piétines tout ce que nos mères ont gagné pour nous. C’est par la transphobie notamment, que les conservateurs américains sont arrivés au sommet et c’est par elle qu’ils ont commencé à discuter de la possibilité de retirer le droit de vote aux femmes.
Tu fais le jeu de la division. Diviser les femmes entre “vraies” et “fausses”, c’est offrir la victoire sans combat à tous ceux qui rêvent de nous renvoyer en jupes à la cuisine...
Plus tu réduis la définition de ce qu’est une femme, plus tu rends facile le boulot de ceux qui veulent nous enfermer toutes dans la même boîte. Et le jour où ton corps, ton look ou ta vie ne rentrera pas dans les clous, tu verras que la machine à broyer les trans que tu auras aidé à monter ouvrira grand ses mâchoires contre toi.
Alors écoute, ma sœur : si tu ne veux pas être solidaire par conviction, fais-le au moins par instinct de survie. La transphobie, ce n’est pas un bouclier, c’est une prison. Défendre les femmes trans, ce n’est pas une faveur : c’est renforcer notre camp, élargir nos marges, foutre la trouille à ceux qui rêvent encore de nous domestiquer.
Ferme ta grande gueule et ouvre les yeux.
Être transphobe pour une femme cis , c'est être une dinde et voter pour noël.

2025-10-02 17:25:19 GMT

Pour défendre des harceleurs ou des agresseurs sexuels, certaines femmes en vue lâchent parfois un délicieux :
« il m’a jamais rien fait à MOI ».
Et ça prouve seulement deux choses :
a) Lui visait les plus vulnérables.
b) Elles ont choisi la complicité de classe plutôt que la sororité.

2025-09-30 18:00:58 GMT

Aujourd’hui, j’ai eu un·e nouvel·le élève. Pas seulement dans le sens habituel du mot, nouvelle tête, nouveau prénom sur la liste, mais comme une déchirure à un endroit de soi qu’on ignorait.
Iel est venu·e avec sa pompe à médocs qui bippe en classe, doucement mais obstinément, un son minuscule qui brise le silence quand tout le monde se concentre. Un rappel permanent que, même au cœur d’une leçon de littérature, un combat se déroule dans son corps. Impossible d’oublier. Surtout qu’à mots couverts, iel m’a prévenue qu’iel risquait de perdre cette bataille.
Iel a 15 ans.
15 ans, bordel.
Je prépare l’avenir de mes élèves. Tous les profs le font. On sème des mots, des idées, des savoirs comme des graines, persuadés qu’ils germeront demain, en bien ou en mal, mais ça germera.
Aujourd’hui, je sais que cet avenir-là a un grand potentiel à ne jamais se déployer comme il le devrait. Et ça, c’est un coup de massue silencieux. Je ne m’y attendais pas, quand j’ai vu son nom sur la liste, quand les PAP sont arrivés. Il a fallu la rencontre pour que je comprenne.
On ne devrait pas survivre à ses élèves. Pas plus qu’à ses enfants. L’école, c’est censé être le royaume du « plus tard », des projets, des concours, des rêves de métiers et de vie, même si ce monde est pourri, même si l’envers part en vrille, même si la Terre part en couilles. La classe n’est pas un couloir où la mort rôde, avec son bip régulier qui te fait tressaillir même quand tu continues à expliquer les figures de style.
Et pendant que je pense à iel je repense à l’autre gosse, celui de 14 ans , celui qui s’est tué après avoir agressé sa prof. Je lis tous ces gens online se réjouir et dire qu’il l’avait bien cherché, qu’il était violent, qu’on oublie sa victime, qu’on excuse l’inexcusable.
Mais ces gens-là ne savent rien. Ils ne savent pas que la victime, c’était sa prof. Ils ne savent pas qu’il était son élève.
Je ne peux pas croire qu’elle ne pleure pas comme moi ce soir. Peut-être qu’elle ne peut pas le dire. Peut-être qu’elle tient parce qu’elle doit tenir. Mais je sais, moi, ce que c’est d’avoir en face de soi un enfant en danger, un enfant qui t’oblige à regarder la mort en face alors que tu devrais lui enseigner le futur, ce moment où toi tu peux mourir parce qu'on peut se passer de toi, ce qui est toute l'éducation.
Alors j’écris. Je parle de littérature, je fais réciter des verbes. Je continue à semer, même si la terre semble brûlée. Parce que c’est ça, notre boulot. Semer. Même quand on sait que peut-être, rien ne poussera.

2025-09-14 06:45:19 GMT

En Caroline du Sud, y’a 20 républicains assez perchés pour soutenir un texte qui ferait aisément figure d’addenda ou de spin off de La Servante écarlate. Le “South Carolina Prenatal Equal Protection Act (H.B. 3537)” vise à définir le fœtus comme « personne » dès la fécondation, ce qui ferait de l’avortement un homicide avec préméditation.
Et donc, hop, envoyer les femmes à la chaise électrique. La peine de mort pour avoir avorté. On n’est pas dans un roman dystopique, on n’est pas à Salem, on est dans un Parlement américain, aujourd’hui.
Le texte, dans sa première mouture, remonte à 2022. À l’époque déjà, ça avait fait scandale et certains républicains pas trop agités sous le lampion, pris la main dans le pot de merde, avaient retiré fissa leur signature. Effrayés par le tollé, ou vaguement réveillés par leur conscience. Voire les deux. Pourquoi choisir ? En découvrant que le truc envoyait potentiellement les femmes sur la chaise pour avoir avorté, ils ont battu en retraite.
Aux dernières nouvelles, la saloperie a été ressortie des tiroirs en décembre 2024, officiellement déposée en janvier 2025, et traîne toujours en commission judiciaire. Pas encore de vote, mais toujours une poignée d’illuminés pour le soutenir et rêver tout haut d’un monde où une poignée de cellules vaut plus qu’une vie de femme.
Et comme si ça ne suffisait pas, certains de ces croisés anti-avortement veulent pousser le délire encore plus loin : interdire carrément de donner la moindre info sur la façon d’avorter dans un autre État. Même pas le droit de dire « prends ta voiture et roule ». Une tentative de bâillonner la parole, de criminaliser Google, les associations, les médecins, les copines, bref tout ce qui ressemble de près ou de loin à de la solidarité. Pour l’instant c’est au stade de projet, mais le simple fait d’oser l’écrire sur un papier officiel montre jusqu’où ces tarés sont prêts à aller. Sans compter ce que ça pourrait signifier derrière : restreindre purement et simplement le droit des femmes à se déplacer.
Alors modulons : ça a très peu de chances d’aller au bout. Sur 124 élus, 20 clampins seulement ont signé cette dinguerie. Le gouverneur lui-même a qualifié le texte de lubie démente (lunacy). Et juridiquement, ce truc se fracasserait vite contre la Constitution et quelques juges pas encore totalement replongés dans le Moyen Âge.*
POUR L’INSTANT.
Mais, et c’est là que ça fout vraiment la gerbe, le simple fait qu’on en soit à débattre sérieusement d’un tel machin dit tout : il y a bel et bien 20 députés qui rêvent de voir des femmes griller pour avoir refusé une grossesse. Vingt élus soi-disant prolife qui trouvent ça normal de tuer une femme adulte pour une centaine de cellules. Ça donne une idée de la valeur de la vie des femmes sur cette planète. Les Talibans n’ont qu’à bien se tenir, la Caroline du Sud tente une percée aux Jeux olympiques de l’oppression .
Iels posent leur signature, iels assument. Et plus tard ? Pourquoi pas trente, cinquante ? Pourquoi pas une majorité, si la pente continue comme ça ?
Il y a donc déjà 20 salopards pour soutenir cette abomination. Et rien ne nous dit qu’ils ne seront pas plus nombreux demain.
Ni même qu’ils ne soient pas déjà ici.
* Et encore c'est pas gentil pour le moyen âge.

2025-09-07 17:26:39 GMT

Retailleau nous enverra ses sbires le 10 septembre. Il y aura des morts, des mutilés, des blessés, des gens collés en taule pour un foulard ou un flacon de sérum physiologique.
Très bien.
Moi, je milite pour la grève à la maison.
Parce que ça coupe net la mécanique de la répression : pas de cortège à charger, pas de banderole à arracher, pas de photo à ficher, pas d’œil à crever, pas de crâne à fracasser, pas de corps à enfermer sous un prétexte bidon.
Parce qu’il y a dans l’injonction à « mériter » sa grève par la souffrance une logique capitaliste : comme si cesser de travailler ne suffisait pas, comme s’il fallait produire encore : du bruit, des images, des preuves d’abnégation pour démontrer qu’on n’est pas fainéant.
Je refuse ce piège.
La grève n’a pas besoin d’être spectaculaire pour être efficace. Elle peut être silence, retrait, repos. Se soustraire au système, c’est déjà l’affaiblir.
Alors oui, revendiquons le droit à la paresse, version Paul Lafargue 2.0 :
votons avec la sieste et nous bloquerons le pays.
Ils ne pourront pas venir tous nous chercher au lit.

2025-09-04 04:33:23 GMT

Les aventures rocambolesco-boueuses et matutinales d’Alfred le Bichon trouvé en attente d’adoption pleinière ailleurs et Leika la truffe bobrurbaine.
Or donc tous les matins avant le petit jour, aux alentours de 5h, légers et courts vêtus, Leika et Alfred traînent l’humain.e (plus souvent l’humain) le plus réveillé dans les joies du point de rosée et des évacuations primo quotidiennes.
C’est un moment d’enthousiasme terrifiant dès l’ouverture de la porte. Leika veut passer d’abord, le bichon itou. Leika traverse le bichon comme les divisions de Panzers les rangs supposés (oui parce que c’est un hoax en fait) de la cavalerie légère polonaise en 1945. Aplati comme une crêpe, mais pas démonté ,le bichon insiste, l’écrasement persiste. Leika ne gagne pas toujours.
Une fois dehors, c’est chacun.e pour soi. Et yolo les hautes herbes un peu craquantes pour la Truffe, yarglaaah les douceurs du gazon franchement tondu (non, Alfredo pas là, juste devant la porte sous l’auvent).
Un petit tour sous le prunier qui lâche encore quelques bombes délicieusement sucrées à disputer aux frelons (scoop : le frelon ne dort pas des masses), l’humain râle mais c’est pas grave. L’humain pense que trop de prunes nuit aux Truffes, la Truffe beg to disagree et pense que l’humain espère seulement sauver son tapis.
Puis une galopade par là et on retourne à la casa se goinfrer une merveilleuse poignée de croquettes à chats (oui c’est comme ça). Et hop, reprenons le cours de la nuit lové sur un moelleux tapis.
Avant de se rendormir, Alfred tient à faire remarquer qu’il a été un très bon toutou (lui) et quémande une dernière caresse, qu’on lui accorde en grognoufant dans nos barbes, vu qu’on ne veut pas (trop) s’attacher. Mais avouons que le salopard razmoquettes rend la manœuvre très difficile.
Ça, c’est comme d’hab.
Sauf que ce matin, sous le prunier, y’avait un intrus qu’on avait pas vu depuis longtemps : Alphonse le hérisson (tous les hérissons s'appellent Alphonse ici, même les hérissonnes, c'est pas moi qui fait les règles -- ah si) , dérangé par les pluies diluviennes, en pleine opération “réserves avant hibernation”. Leika passe et s’en fout, elle sait ce que ça coûte le reniflement trop proche d’un hérisson même quand on le connaît bien. Alfred, lui, est un petit gars des villes c’est sûr désormais. Ce machin hérissé l’intrigue, le passionne, l’indigne. Il fonce. Ouch, droit dedans comme quand il essaie de sortir avant la border. Piqué jusqu’aux oreilles, il croit sans doute avoir rêvé : il fonce derechef. Gnouf, non vraiment ça fait mal ce truc. « Et tu fais rien ? » geint-il à la Truffe qui remue la queue, ignore toujours aussi poliment Alphonse et s’occupe plutôt de piquer des prunes sans que je le voie.
Alphonse, lui, s’en va en se dandinant, parce qu’il se met à tomber des cordes, l’endroit est trop bruyant. La socialité, c'est pas son truc. Et c’est un Alfred furibard que je ramène à la maison, lamentable sous la pluie, le poil traînant. Et voilà qu’il toussote, renifle, geint, bref il joue les martyrs avec une conviction de tragédien grec. On l’imagine déjà déclamant Eschyle, sauf que les vers se terminent toujours par « ouaf ». Lui qui d’ordinaire a des mines de prince en exil, il ressemble plutôt à une vieille serpillère oubliée dans une rigole. je l'essore tant bien que mal, mais il faudrait une armée de pressing pour redonner du panache à cette boule de coton détrempée qui, en prime, se met à frisoter.
Leika, elle, observe de loin avec la babine en coin des habituées du drame rural. Elle sait qu’Alfred va recommencer demain, parce que la curiosité d’un bichon c’est comme la pluie d’automne : inépuisable.
Petit gars des villes, c’est certain. Mais avec un entêtement de hobbit et un orgueil de Napoléon miniature.
On l'aime déjà trop, foutu cabot.

2025-08-26 10:52:16 GMT

J'aimerais que ce soit vrai ^^
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2025-08-22 18:00:07 GMT

Il y a des soirs où l’univers décide de tester vos capacités d’improvisation et d’adaptation.
16h, H moins 3h. Douze invités prévus à table, je me lance dans l’opération « mise en sécurité féline» : Hyrcki au garage, Misha et Flow à la salle de bain, reste Tim à rabattre dans la chambre avec Socquettes. C’est que nos chats n’aiment pas les étrangers et comme mon arrière grand-père jadis à ses enfants « et j’entends par étrangers, tout ce qui n’est pas ta mère et moi ».
Pas de Tim, le fourbe sentant le vent, a profité des affolements divers de tous et toutes pour filer dehors. Je sors, j’agite le paquet de croquettes, frrr frrr, persuadée que Tim va pointer son museau… et à la place surgit quelqu’un d’autre.
PAS.DU.TOUT.PREVU.AU.PROGRAMME.
Le genre de mini-serpillière à pattes, toute propre, avec un nez en bouton de bottines et des yeux façon “Tu m’auras adopté avant même que tu comprennes que je t’ai eue”, c’est un bichon maltais, peut-être., L’évadé de la planète des Peluches Trognonnes s’avance vers les croquettes et moi l’air de dire : “j’en veux bien moi, des croquettes. ”. Mais non, c’est une ruse !
L’évadé ne veut pas de croquettes, juste conquérir nos tapis et squatter nos caresses ; un bol d’eau, trois bouchées par politesse et, il entreprend ex abrupto de séduire la border collie. En deux minutes, il a déjà compris que, dans une maison envahie de chats outrés, la chienne était la bonne alliée à cultiver.
Personne sur la route. Pas un maître affolé qui cherche son chien. Pas de trace de bouillasse sur son poil, pourtant sec et toiletté alors qu'il a plu sa mère en kilt toute la matinée. Pas affamé non plus, pas assoiffé. Pas maltraité, il obéit facilement, sans la bassesse terrifiée des chiens qu’on frappe pour les faire obéir. Quelqu’un a mis du temps, de la patience et de l’amour dans son éducation. Il reste simplement là, comme un cadeau encombrant et irrésistible, déposé à seize heures un soir de dîner.
OK, inutile de poster « Houston, nous avons un problème », il faut gérer. Le bichon devient Joker ( parce qu’il débarque sans invitation à la fiesta comme son homonyme et que clairement, il veut dominer Gotham). Pendant que nous jonglons entre les casseroles et les convives, lui s’installe déjà comme s’il avait toujours été là. On dirait une boule de sucre glace qui marche toute seule, ou un chausson en peluche qui s’est découvert une vocation de chien. La border collie est conquise. Les chats font mine d’ignorer, mais je les connais : ils enregistrent tout, ils me jugent et me condamnent.
Le lendemain, direction vétérinaire. Pas de puces, pas de tatouage, pas de puce électronique non plus. Le vétérinaire note mon nom, et à la mairie ils prennent sa photo pour l’afficher. Je fais le tour des voisins, qui ricanent un peu parce que qui a un chien de ville dans le coin ? -Dans quelques jours, quelqu’un d’une association viendra le chercher.
Et déjà, mon cœur fait ce qu’il fait toujours avec les cabossés : il ramasse. Les enfants perdus, les chiens échoués, ceux qui se glissent dans ton quotidien par la petite porte de la tendresse.
Je sais bien que si ses vrais humains se manifestaient, je le leur rendrais sans l’ombre d’un regret et avec un total soulagement. Mais si c’est une asso qui vient, si c’est un inconnu, alors ce ne sera pas pareil. Parce que Joker, avec ses airs de fantôme de machine à laver option essorage à 18, a déjà trouvé sa place dans la maison et comme son terrible homonyme, les combinaisons de mon coffre-fort affectif n’ont aucun secret pour lui.
Et force m’est de constater que les chiens ne faisant pas des chats, je deviens chaque jour un peu plus ma mère qui accueillait la misère animale et humaine avec une porte également toujours ouverte. Elle est morte il y presque 6 ans déjà, date anniversaire dans 15 jours, et il faut bien que quelqu’un s’y mette.
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2025-08-22 07:10:14 GMT

trouvé hier ce pauvre petit père, sans doute bichon maltais région landes 40250
bonne santé
jeune mais ado
joueur
fugueur
mais gentiment dressé
très gentil
EDIT après Véto : Ni pucé ni tatoué
(le repouet fait le poil lisse et brillant)
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/115/071/156/727/340/596/original/e0b14ee878a32f4d.jpg

2025-08-21 04:39:45 GMT

Parmi toustes celleux qui ont liké mon dernier statut, serait-il possible que certain.e.s d'entre vous n'aient pas signé la pétition ?
Refus de la destruction de contraceptifs financés par l’USAID. Appel à l’intervention de la représentation nationale
(onzerodeuhguin avec 577 signatures)
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3583

2025-08-20 06:57:04 GMT

C’était il y a quarante ans. J’étais animatrice en colonie de vacances. Une colo chic pour gosses CSP+ en Grèce.
Il y avait cette jeune fille, jolie mais naïve, « simple ». Sa fragilité aurait dû donner aux gens l’envie de la protéger des lions. Mais l’ennui, c’est qu’il y a beaucoup de lions et pas énormément de gens. (Ou l’inverse, puisque les lions, eux, ne se planquent pas derrière le mot « blague » quand ils bouffent leurs rejetons mâles.)
(Tiens, c'est une idée)
(Je déconne)
Elle servait donc de défouloir aux salopards d’animateurs, toujours prompts à maquiller leur cruauté en humour. Au début, je n’ai rien vu : j’avais mes propres problèmes. J’étais moi-même leur cible, trop pédago, trop intello , la tarée qui proposait des visites de ruines en Grèce, sans déconner !?
Eux, ils ne rêvaient que de piscines, même pas des plages.
Un soir au restaurant, les types ont convaincu le serveur que la gamine rêvait de lui et raffolait des plats ultras-épicés. Et là, j’ai vu. J’ai protesté, personne n’a bronché. Alors je me suis assise à côté d’elle. Quand le serveur a posé le piège devant elle, j’ai échangé son assiette avec la mienne. J’ai bouffé le feu de l’enfer en silence, pendant qu’elle mangeait tranquille et que la meute guettait son étouffement comme des hyènes flairant l’antilopette trop fragile. Le soir même, le directeur m’a convoquée. Verdict : je « ne savais pas rigoler ».
Je n'aurai pas de contrat l’année suivante.
Quarante ans plus tard, c’est la même mécanique, simplement podcastée et monétisée : l’affaire Jean Pormanove. Même scénario minable : une victime choisie pour sa vulnérabilité, des bourreaux persuadés d’être drôles, et un public qui s’esclaffe en attendant la chute. Dans la colo, c’était une assiette de piments. Sur Kick, une suite d’humiliations en direct. Dans les deux cas, on se gave de la même chose : la souffrance des autres. Jusqu’à la mort.
Dans une cour de collège, une colo, un bureau, ou en streaming, l’équation est la même : plus on regarde, plus ça dure. Chaque vue, chaque commentaire, chaque silence vaut approbation. C’est cette rente morbide qui encourage l’agresseur à recommencer.
Après coup, place à l’hypocrisie. Les adultes n’ont rien vu , les supérieurs rien su, les plateformes «pas assez de moyens. Tout le monde savait. Tout le monde voyait. Mais dénoncer, c’est s’exposer. Alors on détourne les yeux. La lâcheté collective est l’engrais le plus efficace du harcèlement.
Et quand quelqu’un proteste ? On l’écarte. Moi, je ne savais pas rigoler. Ceux qui ont signalé les violences contre Pormanove ont été ignorés, ridiculisés, menacés. Car le harcèlement a toujours le même alibi commode : « ce n’est qu’une blague », « il faut savoir rigoler ». C'est son camouflage, son carburant et son impunité.
Jean Pormanove n’est pas mort par hasard. Il est mort de ce vieux mécanisme qui transforme la douleur des plus faibles en spectacle, l’humiliation des fragiles en divertissement et la cruauté des connards en business. La seule différence, c’est l’échelle : dans mon histoire, il y avait encore une assiette que je pouvais échanger. Dans la sienne, personne n’a pris le plat.
J’ai la bouche qui brûle encore après quarante ans, mais ce ne sont pas les piments.

2025-08-18 07:41:10 GMT

Cause we need things like that
(emprunté à Janet Morrissey de Baltimore)
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/115/048/625/397/120/457/original/5abfb54d92624533.jpg

2025-08-11 04:59:08 GMT

Le vrai problème des parents qui prétendent s’angoisser à l’idée d’expliquer la transidentité à leurs enfants, c’est de devoir présenter leurs préjugés sans que leurs mômes captent qu’ils sont juste des ordures.

2025-08-10 17:12:53 GMT

On est 250, il manque 99 750 signatures.
Aujourd'hui, une puissance étrangère décide du corps des femmes et adelphes précaires hors ses frontières.
Si, leur sort ne nous fait pas remuer un cil, si on accepte ça, demain elle pourra exiger la même chose pour nous.
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https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3583

2025-08-10 08:41:37 GMT

C’est presque de la SF, ou pourquoi je suis tombée dans le tonneau quand j’étais petite 2
L’Écume des jours
Boris Vian
La littérature, chez nous, ce n’était pas la vie : c’était mieux que la vie.
Ma mère était la plus virulente – rien ne l’arrêtait – capable de partir dans des colères ou des extases phénoménales pour un bouquin. Mais mon père avait aussi le coup de griffe facile, et il l'avait forcée à admettre que la BD, c'était de l'art. Pas gagné, j'ai lamentablement échoué – avec les 2 – pour la SF, je l'ai dit déjà.
Ce sont eux qui m’ont collé Boris Vian dans les mains, évidemment. En voiture, on chantait «La Java des bombes atomiques à pleins poumons, ou «Ch’uis snob, ou encore «On n’est pas là pour se faire engueuler. Les refrains « j’y retourne immédiatement » ou « de l’autre côté c’est passionnant » surgissaient comme des ponctuations naturelles de notre quotidien. Ma mère pleurait en déclamant « Il a dévalé la colline ». Vian nous parlait comme son vieux pote Queneau : tous les jours, tout le temps.
J’ai dévoré «Et on tuera tous les affreux» – de la vraie SF, codée, un peu pourrite^^ – ou«J’irai cracher sur vos tombes».
(Au terrible scandale de ma grand-mère, qui trouvait le roman trop cul… comme Le journal d’une femme de chambre – pas de Vian, de Mirbeau. Elle a tenté de me les arracher, mais maman est intervenue :
– De deux choses l’une : soit elle comprend ce qui se passe et donc elle EST DÉFINITIVEMENT en âge de le lire, soit elle comprend pas et on s’en fout : si elle se fait chier, elle posera les bouquins toute seule.
Je comprenais que dalle, mais je m'en foutais, j'apprenais déjà la suspension d'incrédulité, j’acceptais de ne pas comprendre et de me laisser porter par les mots jusqu'au prochain îlot de compréhension. ^^)
Mais «L’Écume des jours», c’était le must. Et si c’est « presque » de la SF, ce n’est pas seulement pour le nénuphar qui pousse dans un poumon, le pianocktail ou la souris philosophe : c’est parce que Vian a inventé un monde avec ses propres lois physiques, biologiques et sociales.
C'est un univers parallèle où la poésie et l’absurde sont des forces aussi tangibles que la gravité. La chambre rétrécit quand l’amour se meurt; les objets ont des humeurs; un homme peut se ruiner pour acheter des reliques de Jean-Sol Partre comme si la littérature avait supplanté toute autre religion ; la mort n’est pas un tabou mais un changement d’état, comme on passerait de solide à liquide. C'est un monde qui ne fonctionne pas sur nos règles mais sur celles de l’émotion pure.
C’est exactement ça, la science-fiction : déplacer les paramètres de la réalité pour voir ce que ça raconte de nous. Chez Vian, la science est celle des métaphores, l’expérience est sentimentale, et la physique se plie aux exigences du l'âme, du "soul" comme disent les anglais. L’Écume des jours n’est pas un roman « réaliste » : c’est une exploration d’un autre possible , donc, pour moi, de la pure science-fiction.
Et comme toute la SF, elle ne parle au fond que d’ici et de maintenant en se dissimulant sous ailleurs et demain.

2025-08-09 16:46:13 GMT

Ce n’est pas une « grillade géante », c’est un concours de quéquettes en plein air, maquillé en fête de village, pour intimider une femme chez elle.
On se donne rendez-vous « face à la future résidence secondaire de Sandrine Rousseau » comme on laisserait une carte postale mafieuse : « on sait où tu crèches ». On aligne les symboles éculés de la virilité de comptoir — viande dégoulinante, blagues sur le tofu, bière tiède — et on se persuade d’accomplir un acte politique.
C’est l’habituel renversement victimaire des dominants : montrer sa domination en se prétendant persécuté. Les carnivores ne sont pas plus discriminés dans ce pays que les hommes blancs violeurs, mais le seul fait de nommer cette position dominante les fragilise — alors ils surjouent la provocation sans voir que les seules merguez qui sont mises à griller sont lesdites quéquettes, toutes molles d’avoir été contestées.
C’est du harcèlement, et ça devrait être puni .
Tout comme on a su mettre une femme en garde à vue pour avoir simplement apostrophé Bayrou. Visiblement, dans cette République, crier (très poliment finalement) « haro » sur un notable masculin mérite la prison, mais venir intimider une élue femme chez elle, c’est juste « la bonne humeur du terroir contre les bobos pisse-vinaigre».
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/114/999/815/313/731/329/original/bad3bfb6a9d1503b.jpg

2025-08-09 15:03:48 GMT

On est 172 à avoir signé la pétition, il n'en manque que 99838
allez un petit effort, partagez :
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3583

2025-08-08 15:18:15 GMT

Bonjour à tous et toutes
ceci est le lien pour la pétition contre la destruction et pour la réquisition des produits contraceptifs américains de L'USAID qui devrait être prochainement détruits sur le sol français.
Faites passer
"
Mesdames et Messieurs les députés,
Nous, citoyennes et citoyens attaché·es à la santé publique, aux droits fondamentaux reproductifs des individus, et au respect des engagements humanitaires de la France, vous adressons cette pétition pour vous demander solennellement d’intervenir contre la destruction annoncée, sur le sol français, de près de 10 millions de dollars de contraceptifs, initialement destinés à des programmes de santé reproductive dans des pays à faibles revenus.
Selon des sources concordantes (Washington Post, Reuters, 20 Minutes), ces contraceptifs (pilules, implants, stérilets, injectables), financés par l’Agence américaine pour le développement international (USAID), ne sont ni périmés ni inutilisables. Ils sont simplement devenus indésirables aux yeux de la nouvelle administration américaine, pour des raisons idéologiques et non sanitaires. Les produits sont actuellement stockés en Belgique, mais leur destruction est prévue en France, à travers une entreprise d’incinération localisée sur notre territoire.
Or, plusieurs organisations non gouvernementales majeures — parmi lesquelles Médecins Sans Frontières, IPPF, MSI Reproductive Choices ou encore l’UNFPA — se sont proposées pour récupérer et redistribuer ces stocks, à leurs frais, vers les bénéficiaires initialement ciblés : des femmes vivant dans des contextes de grande précarité et à risque vital en cas de grossesse non désirée.
Malgré cela, les États-Unis ont opposé un refus catégorique, choisissant la destruction, avec un coût logistique estimé à 167 000 dollars, plutôt que la redistribution humanitaire.
Nous demandons que la France ne se rende pas complice de cette décision idéologiquement motivée, contraire aux principes fondamentaux de solidarité, de santé publique et de droits des femmes que notre pays défend.
Concrètement, nous vous demandons :
D’interpeller le gouvernement français sur cette destruction annoncée sur notre territoire.
De tout mettre en œuvre pour empêcher cette incinération sur le sol français ET EUROPÉEN.
De proposer une solution alternative en coordination avec les ONG concernées pour permettre le transfert sécurisé et humanitaire des contraceptifs vers les bénéficiaires.
Il ne s’agit pas ici d’un désaccord diplomatique secondaire.
Il s’agit de la santé, de la dignité et de la vie de centaines de milliers de femmes.
Il s’agit aussi de l’image de la France, pays des droits humains, qui ne peut accepter sur son territoire la destruction volontaire de médicaments utiles contre l’avis même du monde médical et humanitaire.
La représentation nationale ne peut rester silencieuse.
Nous vous demandons d’agir sans délai.
"
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3583

2025-08-03 07:40:36 GMT

J’ai cru bien faire.
J’ai convaincu mon compagnon d’amour et de vie que, vu le temps de merde à venir (environ 30 à 36° en fin de semaine) c’était le moment ou jamais de « rattraper » la terre battue de l’entrée, qui depuis notre arrivée en 2018 affiche des marches aléatoires, des trous étranges et sert souvent de terrain de soulagement à nos 5 amis félins. J’ai beau noyer la chose sous l’huile essentielle de truc anti-chat, résultats mitigés.
Mais là il fait chaud, ça va sécher vite. On a justement un énorme tas de glaise issu du creusage du bassin futur. En piste.
Tu m’aimes chéri ?
Chéri : Mouais.
Rude et noble tâche, promesse d’accueil digne. Quelques brouettées, des cailloux qui font mal, des pinçages de doigts, un arrosage généreux… et la porte s’ouvre désormais sur un marais délicat, où l’eau clapote gaiment sous la semelle et où la boue aspire les pas avec la douceur d’une pieuvre polie mais décidée.
Ça n’a pas loupé : les chats ont pensé qu’il fallait absolument passer par là (il y a 15 autres moyens de sortie vers le jardin dans la maison hein ?)
Socquettes, chatte noire et blanche, gantée de blanc aux quatre extrémités, s’y engage la première. Elle pose une patte, la retire aussitôt comme si elle venait de toucher une huître tiède. Secoue vivement : tchak-tchak. Puis, fatalement, replonge l’autre, secoue encore. L’avancée ressemble à une gavotte absurde : plouf, tchak, plouf, tchak. Elle me jette, entre deux secousses, un regard qui dit : « Tu as fait ça pour me perdre. » Ses gants sont devenus des bottes marrons, elle file se coller devant la porte, vexée à mort, elle me lance « le regard du chat », ce truc insondable qui te fait comprendre pourquoi on les brûlait jadis.
Flow, petit chat noir, de ceux qui croient que, du haut de leur kilo, et demi, ils peuvent terroriser un malinois, attend. Il a appris la prudence en milieu humide, deux fois qu’il se fait la mare à cause des lentilles d’eau, ces traitresses, qui se font passer pour de l’herbe. Il sonde l’étendue louche puis s’avance enfin, queue levée haut, museau froncé. Trois pas. Le sol cède mollement sous lui ; il recule d’un air outragé, comme si la boue lui avait mal parlé.
Misha, gris, crème, blanche et soyeuse comme une meringue vanille, s’élance derrière, la patte nerveuse. Elle choisit la méthode du petit cheval, haut du genou. Avance d’un air appliqué… puis accélère, éclaboussant Flow qui se retourne, furibard. Échange bref : deux miaulements sifflés, une patte claquée dans le vide, et les voilà qui s’empoignent, roulent au beau milieu du bourbier. Nous avons donc deux chat poisseux , boueux, marrons qui haïssent le monde entier.
Mais surtout moi.
Socquettes, toujours en bordure, a cessé toute progression. Elle les fixe, figée, quatre bottines de glaise aux pieds. L’air de la vieille dame outragée, incrédule, devant tant de bêtises chez les jeunes. Puis tout le monde s’enfuit à glaise rabattue (ou à la glaise) dans le jardin pour la promenade du matin, dont iels reviendront inexplicablement propres comme des sous neufs en évitant le marais, cette fois.
-- Mia, me fait Socquettes à l’arrivée, sur un ton qui indique clairement que c’est uniquement parce que c’est l’heure des croquettes qu’elle consent à s’apercevoir de mon existence.
Quant à mon compagnon d’amour et de vie, en ce moment, le matin, il m’évite.
C’est bien un chat, lui aussi.

2025-08-02 09:34:42 GMT

faut arrêter d'appeler les gars de la FNSEA des "Agriculteurs en colère" mais plutôt :
des "PDG aux méthodes d'intimidations mafieuses"

2025-07-28 15:12:35 GMT

L’administration Trump , ou plutôt les zombies idéologiques aux manettes , a décidé de faire incinérer 9,7 millions de dollars de contraceptifs, payés par l’USAID pour les femmes des pays pauvres.
Stockés en Belgique, ils seront détruits en France.
Pilules, stérilets, implants : tout devait être livré dans le cadre de l’aide internationale.
Des ONG comme Médecins Sans Frontières, MSI, IPPF, l’UNFPA ont proposé de reprendre les stocks, de les distribuer à leurs frais.
Refus. Net. Froid.
Pas périmés, pas dangereux, ils sont juste devenus politiquement indésirables.
Pour un pays qui compte déjà 18 États interdisant l’avortement, et où l’accès aux contraceptifs est méthodiquement saboté.
Évidemment, ce sont les pauvres qui paient. La fille de Sarah Palin, elle, ne se verra jamais interdire l’accès ni à la pilule ni à l’avortement.
Mais un utérus pauvre (et noir, et queer) n’a pas de droits aux États-Unis.
Alors ailleurs, chez les autres…
Ce sont 210 millions de femmes, très pauvres, très jeunes, très invisibles , qui vont se voir refuser le droit de choisir. Et parfois, tout simplement, le droit de vivre.
Elles mourront de grossesses forcées, d’avortements clandestins, ou d’avoir été dénoncées comme « avortées ».
Combien sont déjà condamnées à mort par cette décision ? Combien meurent déjà ?
Personne ne les comptera.
Même Gaza sera mieux comptabilisée qu’elles.
Parce que la guerre contre les femmes, elle se mène sans bombes, sans drones. Quand une femme meurt d’être femme, elle ne laisse pas de cratère vitrifié, juste une flaque de sang qu’on essuie bien vite.
Ce qui est visé, c’est le droit des femmes à disposer de leur corps.
Pas seulement aux États-Unis. Partout.
Avec cette certitude aveugle et coloniale qu’ils peuvent imposer leur hégémonie morale au reste du monde.
Ces gens veulent nuire à la moitié de l’espèce, sur toute la surface de la planète. Carrément.
Et l’Europe ?
Elle s’exécute, elle héberge l’incinération comme elle valide les hausses de taxes absurdes.
Avec une lâcheté qui force l’admiration… ou la crise de nerfs.
Qu’on ne se raconte pas d’histoires, ce n’est pas un détail. Ce n’est pas loin.
Les pressions sont déjà là : dans les entreprises européennes, on enterre les politiques égalitaires pour ne pas perdre les marchés américains.
Et à celles qui croient que leur blancheur, leur passeport ou leur conformité les protègent :
détrompez-vous.
Vos ventres, nos ventres, sont déjà sur la table des négociations.
Aujourd’hui, ce ne sont « que » des marchandises entreposées, « que » des femmes pauvres.
Si on n’a même pas de compassion pour elles, il est temps au moins de comprendre que demain, ça chauffera aussi pour nos miches, pour nos chattes.
Ce ne sont pas que des stérilets qui brûleront. C’est un avertissement.
On ne pourra pas dire qu’on ne savait pas.
Et ce n’est pas « l’islam », le danger pour les femmes.
C’est le mec orange et sa meute d’inquisiteurs délirants.
Nous avons fait l’Europe pour être capables de dire MERDE à ces gens (notamment) il est temps de le faire et très fort.
FUCK YOU MAGAS
Et faisons pression sur nos abrutis de service pour que ces médicaments trouvent leurs bénéficiaires, comme ils l'auraient dû.
https://www.20minutes.fr/monde/etats-unis/4165378-20250725-etats-unis-insensee-administration-trump-va-faire-incinerer-enorme-stock-contraceptifs

2025-07-25 07:48:28 GMT

Nouvelle purge morale : itch.io jette les auteur·ices trans et queer sous le bus pour sauver son backend.
Sous pression directe de Mastercard, Visa et consorts, la plateforme a amorcé sans préavis une vague de shadowbans ciblant les contenus NSFW — en clair : tout ce qui parle de sexe, de trauma, de plaisir hors norme, de corps trans, de désir queer, de monstruosité choisie ou subie. Les contenus sont encore là, techniquement, mais devenus invisibles : plus dans les recherches, plus sur les pages publiques. Effacés. Comme si iels n'avaient jamais existé.
Et pourquoi ? Parce qu’un obscur groupe puritain australien, Collective Shout, a lancé une campagne de harcèlement contre Steam, puis itch.io. Une centaine d’appels, quelques mails bien tournés, et surtout : une remontée directe vers les prestataires de paiement, les vrais censeurs de notre époque.
Car voici comment fonctionne la censure bancaire :
Les plateformes comme itch.io, Steam, Patreon, etc. dépendent entièrement de réseaux de carte bancaire pour traiter les paiements. Mastercard et Visa contrôlent l’accès à ces flux d’argent. Et quand ces entreprises reçoivent un signalement sur du contenu « sensible », elles ne suspendent pas un jeu ou un livre — elles menacent de couper l’accès au paiement entier.
Pas de Mastercard = plus de ventes = mort commerciale.
Alors les plateformes, même « indés », même « progressistes », cèdent. Elles nettoient à la hache tout ce qui pourrait froisser la morale bourgeoise à carte platinum. Et surtout, elles le font en silence, pour éviter que ça grogne trop fort.
C’est ça, la méthode. Pas une loi. Pas un débat public. Une chape de plomb financière.
Mais qu’on soit clair : ce n’est pas qu’un tag à retirer. Ce n’est pas qu’un jeu à contenu explicite ou un zine sur le désir. C’est une campagne d’effacement ciblé contre les marges, contre les trans, contre les auteur·ices queer qui vivent — ou survivent — grâce à ces plateformes. Et le message est limpide : "taisez-vous, ou crevez."
Voire "Taisez-vous ET crevez"
Eh bien non.
On ne crèvera pas de faim pour leur faire plaisir.
On cessera pas d’être trans ou queer pour rentrer dans leurs cases.
Parce qu’au fond, c’est ça, le but. Nous faire taire, nous rendre invisibles, nous affamer jusqu’au silence.
Et pendant que les banques purifient l’Internet, certains font les équilibristes centristes sur leur petite corde morale : ces soi-disant gauchistes qui s’indignent des livres brûlés mais trouvent toujours un prétexte pour qu’on cache les nôtres. Qu’on se le dise une bonne fois : ils n’ont jamais été nos amis.
C’est une censure économique. C’est une guerre culturelle. Et on ne pliera pas.

2025-07-24 05:32:02 GMT

MES PÉTITIONS DU JOUR
Pour l'abandon du lycée "Blanquer"
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2852
Reconnaissance immédiate de l’État de Palestine
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2885
Abrogation de la loi sur les retraites
https://petitions.assemblee-nationale.fr/.../initi.../finish
Pour l'instauration du congé menstruel
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2837
Et pour finir, celle de ce cher Thomas Fritz, qui ne fait pas seulement dans le robot éducateur animalier pour terroristes repentis mais aussi dans le mariage polyamoureux.
ET CELLE-LA JE L'AI SIGNÉE ^^
(Bien que je le soupçonne de jouer avec son IA, c'est pas possible autrement)
Et si le mariage devenait vraiment pour tous ? Une réforme éthique, égalitaire et respectueuse des tradition
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2847

2025-07-22 18:44:28 GMT

- reply

@nprofile…sxgz y'a mieux je te jure ^^

2025-07-22 18:37:05 GMT

Alors aujourd'hui j'ai signé :
la taxation des ultras riches
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2649
contre la loi actuelle de "l'aide à mourir"
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2863
la non imposition des pensions alimentaires
Ne pas imposer les pensions alimentaires et la prestation compensatoire reçues
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3087
La relocalisation des principes actifs de médocs dédiés aux personnes souffrants de pathologies psychiques
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2899
contre la fin de l'allocation chômage suite à une rupture conventionnelle -
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3095
Cesser d'utiliser X (anciennement Twitter) pour les communications officielles du gouvernement
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2610
STOP AUX MESURES QUI FRAGILISENT LES SALARIÉS ET LES DROITS SOCIAUX
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3039
interdiction d'entrée en France des produits contenant le pesticides autorisés par la loi ducancer
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3109
euh non pas celle là
(je vous laisse aller voir^^)
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2649
C'est rigolo finalement le site de l'AN ^^

2025-07-22 16:05:09 GMT

Mesdames et messieurs les membres du gouvernement,
Mesdames et messieurs leurs divers thuriféraires, habituels ou juste de passage, et autres suce-boules au Nutella,
Mesdames et messieurs les gars du PS (parce que hein, faudrait pas vous oublier non plus)
J’ai 60 ans.
L’âge où je devrais glisser mollement vers un centrisme crémeux, m’acheter des fleurs le dimanche et dire « les jeunes exagèrent un peu ». Sauf que j’ai raté la marche. Je n’ai pas fondu dans le flan républicain. Je fais une allergie au Flamby tiède et au Bayrou allégé mais lourdingue.
À cet âge, je devrais collectionner les orchidées, pas les colères. Voter PS (hinhin) par réflexe d’arthrose. Penser que « le progrès, c’est d’avoir un médecin traitant ». Mais non. Je suis restée du mauvais côté de la rage.
Et c’est de votre faute.
Je ne vais plus en manif depuis dix ans. La BPCO fait mauvaise équipe avec les lacrymos. Ma fibro s’effondre au premier pavé. Résultat : je râle depuis mon canapé. Ce n’est pas moins politique. À défaut de me faire casser la gueule par un CRS, je casse du sucre sur leurs donneurs d’ordres. C’est moins sportif, mais tout aussi cardio.
Petite, on m’a vendu la fin du racisme, le progrès sans la pollution, la paix à coups d’ONU. Résultat : on a le Wi-Fi dans les chiottes mais des mômes se noient encore en Méditerranée. L’égalité avance, à condition d’avoir le bon code postal.
Le mariage pour tous ? Certes. Mais les trans ramassent les baffes pour tout le monde. Ielles encaissent pour nos maigres avancées. On légalise, puis on cogne.
Je suis une femme. Donc statistiquement, j’aurais pu crever sous les coups d’un homme que j’aimais. La routine. Je ne suis ni noire, ni arabe, ni trans. J’ai juste la chance d’être une cible de base. Le flic n’a même pas besoin de viser.
Je devrais être de droite, franchement. Et pourtant, à cause de vous, j’ai l’air d’une dangereuse radicale quand je dis qu’on ne devrait pas tabasser voire tuer un gamin pour une capuche, ni arracher un vêtement de femme, même si elle le porte sur sa tête. Votre monde est si torché que même moi, vieille croulante en polaire éco-bio, je passe pour subversive.
Vous êtes allés si loin dans la suffisance et la stupidité que je suis devenue votre cauchemar : une extrémiste modérée qui demande juste qu’on arrête de tuer les gens. À Gaza. Dans nos rues. Dans nos champs, à coup de saloperies que vous osez appeler « pharmacéticosanitaires » (si, si), pour qu’on oublie que c’est du poison.
Alors je vais signer PLEIN de pétitions.
Pour vous faire chier.
Comme dit une mienne amie à moi, bien trop souvent, elle aussi :
je suis trop vieille pour ces conneries.

2025-07-22 07:43:59 GMT

Merde alors, des CITOYENS qui font passer une pétition à L’ASSEMBLÉE NATIONALE seraient animés... D'INTENTIONS POLITIQUES ?
J'en crois pas mes yeux.
ça s'est jamais vu.🤔

2025-07-22 06:53:24 GMT

Pétition pour sanctions à l'égard de l'état d'Israël
Avant-hier on était à 844 signatures, aujourd'hui
2300
mais ça faiblit alors du nerf, faites passer again and again.
ça donnera sans doute techniquement autant que la pétition pour la loi Ducancer, mais au moins on leur aura dit publiquement et infrangiblement :
VOUS FAITES DE LA MERDE
En attendant mieux.
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2894